Le bâillon de la discorde (ft. Lonlon)

Il roule en boule le papier et la photo qui l’accompagnait dans la poche de son manteau. A 22h, la rue était déserte et Shôta avait décidé d’attendre dans l’ombre portée par le garage situé à côté de l’entrée. Il avait rejoint le complexe d’appartements, proche du Tokyo Metropolitan Otsuka Hospital, en 20 min depuis la station Tokyo.  

A cette heure-ci, la ligne Marunōchi était encore bondée, ce qui rendait difficile le contrôle de sa faim devant tant de corps vivants. Mais ce soir, il avait un contrat, et ce combat interne contre sa bouche salivante derrière son masque chirurgical serait grassement récompensée.  

Mission arrivée la veille de son départ, il n’avait pas questionné le mobile du meurtre, et à vrai dire, il s’en foutait. Il faisait le boulot, prenait la photo de la preuve, restait faire quelques loisirs ou un nouveau contrat, et revenait récolter la fin du ou des paiements. C’était l’avantage d’être un vampire, et d’avoir un estomac sans fond. Cette fois, il n’avait eu qu’une adresse. Il aura donc tout le loisir de choisir les victimes suivantes.

Pour l’instant, il s’ennuie comme un rat mort, il ne peut même pas surfer sur le net ni écouter de la musique, et il avait déjà terminé deux fois le Shōnen Jump acheté au 7-eleven sur la route.

Watanabe est un animal visiblement nocturne et le vampire poireaute depuis une bonne heure dans le froid avec la dalle au ventre quand il entend enfin des pas à l’approche. Il sort la photo de sa poche et jette un coup d’œil discret. La concordance est bonne et c’est avec une impatience contrôlée qu’il attend que la porte d’entrée commence se rabattre après le passage de sa prochaine victime. Chance devenue habitude, il accourt et coince le bout de ses Doc Martens juste avant le clic de fermeture.

Figé, attentif aux pas qui s'éloignent, il attend une bonne minute, tête cachée sous sa capuche et luttant contre son envie de sauter sur la personne dans les escaliers. C’est à la porte de l’appartement 307 qu’il attend encore pour s’assurer que personne ne viendrait l’accoster, puis, il toque.

Cœur à 180 bpm – toujours pareil même après 80 ans – il se prépare. La méthode est simple : filer un coup de Jump sur la tête puis faire le nécessaire pour remplir sa part du contrat sans éveiller la curiosité des voisin.es. Cela signifiait donc trainer un corps adulte jusqu’à la pièce principale où il aurait tout le “loisir” de se restaurer.  

Choses qu’il n’a aucune difficulté à faire si la victime, bousculée vers l’arrière par Shôta dans son intrusion brusque, ne s’était pas assommée par un coup à l’arrière de la tête sur la petite marche de l’entrée.

Il regarde son exploit. Easy mode, pour une fois, c’est presque décevant, mais il ne crachait, dans ce cas, pas sur la facilité. Il n’avait plus qu’à trainer le corps inconscient, l’attacher à la chaise de bureau et le bâillonner avec du scotch de déménageur.  

Sa respiration est rapide, chaude et humide dans son masque. Il a faim. Tellement faim. Ce corps évanouit est si obnubilant, si appétissant, qu’il oublie momentanément son environnement et la porte d’entrée qu’il a oublié de verrouiller. Son pas est lent, la semelle lourde sur le parquet. Il retire son manteau et son masque, dévoilant ses canines toujours sorties prêtes à croquer dans cette peau toujours chaude.

Il a si faim.

Il se fout des dégâts qu’il fera au décor. Le vampire préférait largement enfiler les vêtements de rechange stockés en boule dans son sac à dos que d’éponger le sang qui se sera échappé. Flemme.

De toute façon, il n’y a personne pour le déranger. Tout ça sera vite terminé. Attente si longue dans le froid pour quelques minutes de plaisir, mais cela valait tellement le coup qu’il voulait bien pardonner.

Mais il lui restait encore une obligation avant de manger. Il sort un deuxième bout de papier de sa poche. Un message du client à faire passer. Il n’a plus qu’à réveiller Watanabe. Un verre d’eau glacée fait bien l’affaire pour lui faire reprendre connaissance. Un grognement désorienté pas assez rapide au goût de Shôta qui y en ajoute un deuxième, puis un troisième pour être certain d’avoir pleine attention.

Bien. Maintenant il allait enfin pouvoir en finir.

Le vampire se racle la gorge. Le discours qu'il était prêt à commencer semblait d'un ennui pour ainsi dire... mortel. Une histoire de vengeance dont il n’avait que faire, mais il arrivait parfois que le client souhaitait être connu de la pauvre âme qui allait les rejoindre. Le monde des morts était tellement grand et peuplé qu'il était quasi impossible de retrouver qui que ce soit de ses proches même après des années. Parfois Shôta y pensait. Souvent, il évitait de se perdre dans de telles pensées.

Le claquement de porte fait sursauter le mercenaire alors qu’il allait endosser son rôle de faucheuse sans claquette. Sueur froide sur sa nuque, il était persuadé d'avoir fermé l'entrée pour éviter tout dérangement, et voilà qu'un hurluberlu étranger se tient devant lui. Par réflexe, Shôta se met en position de défense, prêt à tout pour protéger sa proie, quitte à devoir se débrouiller avec un humanoïde encore libre de ses mouvements. Le verre dans sa main ferait un excellent projectile.

Silence tendu dans lequel le jeune vampire jauge le nouveau venu. Les yeux plissés, il a l'impression de reconnaitre ce blond sans savoir d'où. Sa réflexion est gênée par les hurlements bâillonnés de Watanabe, visiblement persuadé qu'on venait miraculeusement le sauver d'un adolescent tortionnaire.  

L'autre homme ouvre enfin la bouche. La mention des égouts fait remonter les souvenirs de la soirée d'Halloween. Bien entendu, il fallait qu'il tombe sur le vampire grincheux. Rassuré de faire face à un congénère plutôt qu’une personne vivante, il n’en reste pas moins sur ses gardes. Il ne manquerait plus qu’on vienne lui chiper sa chasse, comme semble croire l’autre à lunettes.

“Quoi !?” Il l’agresse, la faim parlant tout autant que l’agacement de se faire interrompre par un procureur de l’accusation sans doute aussi vieux que Mathusalem. “C’est ma proie ! Premier arrivé, premier servi ! Je ne me suis pas embêté à la ligoter que tu me la piques... va-t'en chercher un autre.”

Il avait également un travail à faire, mais il se garda bien de le mentionner.

En entendant les mots “repas”, et “proie”, Watanabe semble bien comprendre que personne n’était là pour l’aider. Par à-coups de la chaise sur le sol, les hurlements toujours aussi inaudibles, il tente sans succès la fuite et/ou d’attirer l’attention de quiconque pourrait venir à son secours. Shôta ne tenait pas spécialement à ce que les voisins débarquent.

Grognant de frustration, l’adolescent attrape la chaise et la renverse (doucement) sur le sol, Watanabe incapable désormais de faire du boucan au plafond de l’appartement du dessous.

“Tu vois ce que tu me fais faire ?” Son japonais est familier, sans aucun signe de respect. “J’ai perdu l’effet de surprise, il a failli alerter les voisins !”

La faim. Toujours la faim.

Ignorant l’étranger, il s’accroupit près de l’homme ligoté, collant le message de son client devant ses yeux. “Lis ça et tiens-toi tranquille.” Pendant que lui défiait l’autre de s’approcher.

Il n’a pas fallu trois secondes pour que la victime s’excite à nouveau sur le sol, Shôta peinant à le maitriser, et encore moins atteindre la moindre peau dans laquelle il pourrait planter les dents.

Il lutte contre les coups de tête qu’il manque de recevoir quand sa proie se met à s‘agiter violemment. Shôta pourrait attaquer d’autres endroits de son corps comme la cuisse ou l’abdomen, mais c’est dans le cou que les artères sont les plus accessibles et la pression bien meilleure.

Papier lâché sur le parquet en écoutant d’une oreille les complaintes du malpoli qui s’est invité à son diner. Il n’entend véritablement que la dernière phrase de la mauvaise foi. Mérité ?  Il pouffe, insolent.

“T’avais qu’à courir plus vite, vieux rat d’égouts défraichi !”

L’autre vampire pouvait tout aussi bien avoir 400 ans que 30. Pour Shôta, cela ne faisait aucune différence. Ecouter le blond parler suffisait à lui donner une idée. L’adulte était un vieux schnok, au vocabulaire de vieux.

“Ok boomer” répond-il avec condescendance.

Sous son apparence d’adolescent peu corpulent, Shôta était pourtant assez fort pour trainer et ligoter un adulte de 70 kg+ sur sa chaise. Ce n’est que la surprise qui le fait si mollement lâcher sa proie alors que l’adulte s’apprête à dîner sur le fruit de son travail.

Ç’en est (déjà) trop.

Insulté dans l’égo par ce gaijin qui se croyait en terrain conquis, excédé par son air arrogant, le garçon se lève d’un coup, sifflant entre ses dents. Tu vas voir ce qu’il va te faire le Sasuke. Il se redresse rapidement de sa hauteur pour mieux sauter de tout son poids sur le dos du voleur de proie. Il plante ses ongles dans ses épaules, s’agrippe tel un sac à dos de 50 kg pour mieux taper frénétiquement du poing sur la tête blonde.

“Rends-le-moi ! Espèce de fossile décrépi !!” Il hurle.

Qu’importe si Watanabe était une commande ou pas, Shôta aurait tout aussi bien défendu sa cible contre un opportuniste profiteur et flemmard. Même lui ne s’abaissait pas à ça.

“C’est toi qui devrais prendre des poches de sang, avec ton dentier mal collé !”

Les crocs se plantent. Non pas dans Watanabe, mais dans le cou de l’autre vampire. Il mord pour l’effet de surprise, sachant pertinemment que boire le sang de fantôme ne servait à rien, puis il lâche en laissant à la fois trace de sang sur sa bouche et bave d’affamé sur la peau de son adversaire.

Dans un haut-le-coeur, il crache sur le sol un mollard rouge. “Ewwww. Tu schlingues la naphtaline et le désinfectant !” Simple insulte. “Je parie que tu vas te nourrir dans les hôpitaux ! Flemmard !”

Il aurait pu continuer comme ça longtemps, si la sonnette de l’entrée n’avait pas recouvert les insultes vociférées, laissant place au silence alerte, puis aux cris étouffés de Watanabe qu’ils avaient quelques instants oubliés.

Plus il parle, plus le blond lui fait pitié. Le Japonais ne comprenait pas cette histoire de savon dans la bouche. Si l’autre y faisait allusion, c’est qu’il en avait déjà mangé n’est-ce pas ? Dégueu.

Les insultes fusent et n’atteignent pas Shôta, habitué à ce qu’on le réprimande (injustement) pour tout et rien. Il est tellement plus simple de mettre sur le dos de l’ado du coin tous les maux du monde. L’intrus est comme les autres. Le menacer du centre de rééducation n’y fera rien, le jeune vampire connaissait le gratin de la Camarilla, et jamais il ne mettrait un pied là-bas. La rééducation devrait plutôt être proposée pour l’autre.

“Service de dératisation ? Vraiment ?” Il murmure, abasourdit par le peu d’imagination du voleur de repas.

Le mensonge ne marche pas et c’est une voisine agacée qui entre dans l’appartement. Ses pas sont hésitants, sa voix peu assurée quand elle appelle Watanabe dont elle n’entend que les paroles étouffées. Silencieusement, Shôta descend du dos de l’autre vampire et ramasse son Shōnen Jump. Sur la pointe des pieds, il se cache dans l’embrasure de l’entrée du salon...

... et frappe d’un coup sur la tête de la femme. Sans attendre, il l’attrape par derrière, une main sur sa bouche pour l’empêcher de crier.

“Dépêche, le vieux ! Le scotch !” Il murmure plus fort encore.

La femme était peut-être plus petite que lui, il souhaitait encore profiter de l’effet de surprise pour l’immobiliser et vendre cette proie-là au vieux spectre à lunettes.

Si le garçon était si violent, c’est qu’il n’avait pas le choix. Il ne fallait certainement pas que l’on découvre leur existence et le simple fait d’être à deux ici les mettait déjà suffisamment en danger. L’autre vieux croûton aurait dû partir dès le début en s’excusant, ça aurait été plus simple pour tout le monde.

Lent, le vieux est beaucoup trop lent à la détente. La femme menace de se libérer et Shôta, agacé par la situation, fatigué et affamé, n’a plus d’autre choix.

La tête est tournée brusquement sur le côté et il perce la peau de ses crocs, si fort que, pendant un instant, sa mâchoire lui fait mal. Son souffle est bruyant sur ce corps qui se tend et qu’il maintient contre le sien comme s’il allait lui échapper. Le liquide est chaud et légèrement sucré contre sa langue, signe que la victime avait mangé récemment. Il aspire, hypnotisé comme à chaque fois, ne faisant que peu attention au sang qui s’échappe de la commissure de ses lèvres et qui coule le long de son cou.  

Rassasié, Shôta accompagne vers le sol le corps désormais sans vie de la voisine. Il a encore du mal à reprendre son souffle quand il essuie sa bouche avec la manche de son pull qui sent désormais le sang et le parfum pour femme.

Il avait eu tellement faim.

Légèrement calmé, il jette un regard en colère à l’opportuniste qui n’avait pas pris la peine de déverrouiller ses articulations pour l’aider à temps.  

Tout ça, c’est de ta faute, que ses yeux disaient.

C’est un véritable fiasco. En plusieurs décennies de métier, jamais Shôta n’avait vécu une chasse aussi ridicule. Il avait déjà vécu une situation similaire, mais cette fois-ci, il avait été seul. En plus de s’occuper de son repas, il avait dû mordre un second plat principal imprévu qui lui avait donné un mal de ventre terrible. La bagarre avait fait rappliquer tout le voisinage, et dans la panique, il s’était enfui par la fenêtre, la bouche encore pleine de sang et la nausée dans l’estomac.

A deux, c’était presque pire, et l’autre blond n’arrangeait pas la situation et le ton moralisateur tapait déjà suffisamment sur le système de l’adolescent. Il se vengerait, ce n’était qu’une question de temps.

Mais hey... Qu’est-ce que qu’il fait. Ah non. Non. Non. Non. Il ne va quand même pas mordre sa victime.

Avant que Shôta n’ait pu courir pour empêcher le vampire de voler le fruit de ses efforts, la giclée de sang qui saute aux lunettes transforme rapidement ce sentiment de révolte en amusement.  

“Oh oui, Monsieur l’Expert, j’ai hâte d’en apprendre plus sur tes talents”, se moque-t-il en s’essuyant encore la bouche. S’il est fier ? Il pouffe. “Très.”

Il s’approche lentement de la scène de crime. En y réfléchissant, le résultat était le même. Watanabe était mordu et Shôta n’avait plus qu’à prendre la photo. Le contrat était rempli, même si ce qu’il voyait allait ternir son image de consultant rapide et efficace.

“Woah ! C’est un vrai massacre !” Il sort son téléphone. “Il faut ab-so-lu-ment que je prenne une photo !”  

Un clic près du visage pour que son client puisse l’identifier. Shôta en profite aussi pour ramasser discrètement le second papier qu’il avait laissé tomber pendant leur chahut et le mettre dans sa poche de pantalon.

Preuve du travail maintenant enregistrée, il se tourne vers l’instigateur de cet échec sanglant. La réponse est évidente mais Shôta se garde bien de dire la vérité. Son activité était peut-être connue des initiés, mais ce n’était pas approuvé par tout le monde. Sincèrement, il n’avait jamais eu envie de se justifier.

Il tape de l’index le torse de l’inconnu. Irrité par le rappel de la situation. Peut-être le vampire ne digérait peut-être, au final, pas son incapacité à mordre Watanabe lui-même.

“Parce que c’est moi qui l’ai vu en premier. Et que j’ai fait tout le boulot.” Ce qui est aussi vrai. “C’est par principe. Toi t’es juste arrivé en pique-assiette. Et j’ai dû tuer quelqu’un d’autre pour sauver nos fesses pendant que tu faisais un AVC, Grand-père."  

L’envie de vengeance est forte, et notre Shôshô peut être un véritable con immature quand il le veut. Vil comédien, son visage se noie dans une expression de douleur alors que ses bras s’enroulent autour de son ventre.

“Oh bon sang...”

Réflexes d’estomacs imités à la perfection (des années de pratique), il met la main à la bouche, mimant des tentatives de retenir les faux relents d’estomac prêts à remonter d’une seconde à l’autre. Plus rapprochés, plus forts, le clou du spectacle reste le Bweeeeeh qui s’échappe quand il ouvre finalement la bouche dans un simulacre de vomissement, directement sur le blond pédant qui l’enquiquine depuis un moment.

A sa tête, il éclate de rire en le pointant du doigt.  

“T’aurais vu ta tête !”