Chez les clown - [A. Barthélémy & Astard]

Barthélémy n’avait, techniquement, aucun droit de récupérer les armes d’Astard. Après tout, il n’y avait réellement de loi sur le port d'armes… Pour être honnête, il n’y avait réellement de loi tout court. Le but des mangemorts étaient principalement dédiés à éviter des conflits. Mais c’était assez compliqué sans loi.
Néanmoins, le pirate n’avait pas besoin de savoir ça.

C’était peut-être pour ça que l’ancien marin jeta son pistolet à l’autre bout de la pièce, s’écrasant dans un bruit sourd. Étonnant que personne ne se soit encore réveillé. Sûrement l’habitude. Grâce au ciel, l’arme n’était plus chargée, vu qu’elle avait déversé ses dégâts sur le pied de son propriétaire.

— “Je ne sais pas de quoi vous parlez.” Première nouvelle. “Vous pouvez me fouiller Monsieur le mangemort, je n'ai aucune arme illicite sur moi.” Deuxième nouvelle.
— “Avec tout le respect que j’ai pour vous, Monsieur Wealdborn”, respect qui aurait pu s’épuiser mais c’était surtout la patience de Barthélémy qui s’effritait, “Je peux montrer trois armes en votre possession.”

Il pointa alors, tout en énumérant à haute voix¹ : le pistolet au sol, le sabre à la ceinture du pirate, et enfin, le canon qui était rangé en plein milieu de la pièce. Pourquoi est-ce que le pirate s’était dit que c’était une bonne idée d’en avoir un ici ? Alors qu’il y avait des enfants !

— “Je suis prêt à fermer les yeux, Monsieur Wealdborn, mais à la condition que vos armes ne quittent pas votre chambre. Et que votre arme reste déchargée.”

Il était très sérieux.

La proposition était tentante, très avantageuse même. Astard n'était pas dupe, il savait très bien que la fatigue parlait beaucoup plus que le devoir, alors pour une fois, il allait se faire petit.

"Ouais, compris. Le sabre dans la cabine, le flingue vide. J'le jure sur le code des pirates, ça vous ira commme ça?"

Si l'honneur d'Astard en soi était quelque chose de très sujet à débats, le code des pirates demeurait pour lui quelque chose d'absolument caduque. Quoi qu'en dise la fiction moderne et les réécritures historiques, l'ancien se rappele vivement que rien ne faisait foi en met, et gronde intérieurement à voir des jeunes spectres fantasmer une forme de loyauté à son espèce. Ils étaient à leur époque réputés pour être imprévisibles et sauvages, incontrôlables et indomptés, comment pouvait-on bafouer plus durement leur mémoire? Il gardait le terme sous le coude, pour faire des promesses qu'il ne tiendrait jamais, c'était pratique.

Cependant, son regard se posait sur le canon, prenant la poussière quelques mètres plus loin. Il se souvenait l'avoir braqué exprès vers la chambre du dernier arrivé récemment et y avait fourré un boulet pour la blague (lui, ça le fait marrer), mais ne pouvait pas du tout se rappeler de comment il avait pu le déplacer. Il n'avait même pas envie de le ranger dans sa chambre, et encore moins ce soir.

"Par contre, Betty va rester là, parce que je vois vraiment pas comment la traîner jusqu'à mon plumard sans les roues."

Pour se faire bien comprendre, il pointait la couleuvrine du doigt, le prénom était gravé sur la base du canon.  Comme si ça présentait vraiment un risque, de laisser un canon, des boulets, et deux tonneaux de poudre noirs cachés vraiment mal sous le plancher à la disposition des enfants.

Une promesse sur le code d’honneur des pirates. Pour être honnête, Barthélémy n’avait pas rencontré suffisamment de pirates pour garantir qu’un serment sur ce code était digne de confiance. Mais le mangemort était prêt à faire confiance à M. Wealdborn pour, au minimum, faire plus attention avec ses armes.

— “Par contre,” interpella Astard, “Betty va rester là, parce que je vois vraiment pas comment la traîner jusqu'à mon plumard sans les roues.”
— “Il est vrai que cette, uhm, Betty, a l’air lourde à porter. Mais je suis certain qu’à nous deux, nous pourrions la transporter. Mais un autre jour, il ne faudrait pas réveiller nos colocataires.”

Barthélémy avait prononcé ces mots avec une confiance inégalée. Probablement parce qu’il était très sûr de lui. Après tout, peu de chose ne résistait à sa force. Et ça incluait les boutons de sa chemise. Vous avez la moindre idée de combien de bouton l’ancien soldat a dû recoudre ? La réponse est beaucoup.

— “Mais les boulets de canon peuvent partir ce soir !”, sur ça, il serait intransigeant. “Je vais vous aider à les transporter jusqu’à votre chambre.”

Le colosse avait le sentiment d’avoir oublié quelque chose, mais quoi ? Ça, seul le temps pourrait le dire. Oh, ça ne devait pas être important ! C’est pas comme s’il avait oublié de nourrir qui que ce soit ! Et certainement pas un pirate. Non, non, Barthélémy n’avait absolument pas été distrait par un pied troué.

D’ailleurs, en parlant de pied troué.

— “Ensuite, au lit, Monsieur Wealdborn. Demain, à l’aube, je vous conduirai personnellement jusqu’au croque-mort.”

Pour certains, c’était une délicate attention de la part de Monsieur Croûton, pour d’autres (comme un certain pirate), ça sonnait comme une menace. Mais ce n’en était pas une. C’était une promesse. Et il comptait bien la tenir.

En attendant, Barthélémy se voyait déjà dans son lit. De toute évidence, Astard Wealdborn était un somnifère très efficace.

Il avait gagné! Le canon resterait en place, et pour de bon. Astard savait pertinemment que ce genre de "plus tard" ne serait jamais rappelé, Betty allait dormir quelques siècles de plus dans le salon. Se relevant difficilement, il grognait de douleur. L'idée de tituber jusqu'à sa chambre l'enchantait peu, mais il ne désirait aucunement demander de l'aide. Lentement, il claudiquait vers sa chérie.

"M'occupe du boulet"

Aussitôt dit aussitôt fait, il sortait la boule ferrée de la gueule béante pour la saisir à deux mains. Cependant, la dernière phrase du mangemort alertait ses sens de flibustier. L'accompagner personnellement? Méfiance, méfiance, le criminel acquiescait avec une fausse confiance.

"Ouais, on s'occupera de mon cas demain, on en a assez vu pour ce soir, j'pense."

Il retournait sans histoires à sa chambre, et s'affalait sur son lit, câlinant le boulet comme pour lui souhaiter bonne nuit. Mais il ne comptait pas dormir, loin de là.

Après avoir patienté bien trois heures, il se levait sans un bruit, sa silhouette devant une simple ombre dans la nuit. S'appuyant sur un ancien mousquet peut-être chargé, peut-être pas, il traversait l'apprtement pour en sortir, ne sonnant aucune alert sur son chemin. Il prenait le temps de ramasser son pistolet, mais pas de le recharger. Imprévisible, pas inconscient.

Il était libre, un pirate! Personne ne le dirigerait. Boîtant avec difficulté, avec pour l'instant seul objectif de faire soigner ce maudit pied, il disparaissait dans les couloirs, dans les ruelles, dans la nuit, la lune pour seule complice.

L'aventure reprenait, vers de nouveaux horizons.