Chez les clown - [A. Barthélémy & Astard]

Si vous lui demandiez, Astard vous dirait le lendemain que c'était une soirée de merde. Pour bien comprendre de quoi il en retourne cependant, il faut revenir un peu en arrière, quelques heures à peine. Il était une fois, un pirate.

Il avait un rencard. Le premier depuis deux ans, et cette fois, c'était la bonne. Les yeux droits dans les yeux avec son reflet, il rasait le moindre poil en trop, sobre comme le jour de sa naissance mais heureux néanmoins. Plein d'espoir. Satisfait de son hygiène faciale, il enfilait sa plus belle chemise, son plus somptueux manteau, et chaussait ses plus dorées bottes. Méticuleusement, il enfilait chaque bague à un doigt précis, l'ordre était important. Il avait même lustré son canon (le pistolet à silex) pour paraître le plus présentable et sympathique, tout en gardant cet air dangereux et mystérieux.

Même son date se passait bien, elle était charmante, et lui également. Ils s'entendaient bien, se complétaient par endroits et se ressemblaient sur d'autres. Quelque part, Astard sentait venir en lui l'espoir de ne pas finir sa vie seul, de pouvoir enfin s'en sortir. Puis vinrent trois mois fataux, trois sons de cloche et trois trahisons. "Mal de mer".

Alors il était rentré seul, la mort dans l'âme, ses grolles traînant sur l'asphalte. Il était même incapable de se mettre en colère contre le monde, ça n'était vraiment la faute à personne. Puis, un visage familier l'invita dans un bar sur le chemin, et il en suivit un autre ensuite, la tournée fut payée par un troisième, le reste est du détail...

Il défonçait presque la porte commune de l'appartement, ayant tourné la poignée seulement au dernier moment. Chancelant, il s'avançait vers le canapé, calculant que c'était préférable à tenter de retrouver sa chambre. En effet, il refusait de devoir faire à un ou une de ses coloquataires dans son plus simple appareil en se trompant de chambre pour la énième fois. Il dormirait alors au milieu de la pièce, avachi dans le sofa, quitte à tomber par terre durant la nuit.

Il prenait son envol (2 cm du sol), et s'écrasait comme un éléphant de mer dans ce rêve molletonné. Et là, l'étincelle qui mis le feu aux poudres.

Un prout.

Le coussin péteur sous sa cuisse gauche mis une demi-seconde à se vider, et la nuit était déjà ruinée pour le bâtiment. Astard hurla, hurla de rire, à en faire trembler les murs, sa voix de stentor brisant le silence pour réveiller tous les habitants de la ville. Il se tordait de rire, les larmes aux yeux et sa main frappant autour de lui pour exprimer son hilarité, déclanchant milles "honks" et bruits hétéroclites. Littéralement plié de rire, le marin se prenait de spasmes sur le canapé, l'ensemble de son corps émettant toute sorte de sons cartounesques dans son sillage.

Puis, le rire originel passé, il se mettait inexplicablement à chanter, toujours le souffle court et les joues mouillées de joie, appuyant le rythme de pets et de cornes de brumes. Un héros, vous dis-je.  

La nuit est sauvage et fière d’amertume. Elle guide les pas de nombreux dans des lieux sombres, pour se donner à la vie, à la mort, à forte addiction. Certains s’en vont délester des arc-en-ciel d’alcool dans la ruelle d’à côté, tandis que d’autres s’en vont cracher des confettis de sang sur un mur après une pêche aux aiguilles.
Toi, Barthélémy, tu ne fais rien de tout ça. Tu n’es pas de ceux-là ; tu préfères te noyer sous les draps épais et doux, te laisser emporter par les contes que tu racontes. Tu préfères ne pas penser à ces malheureux qui s'abandonnent à une mort qui ne veut plus d’eux.

La petite fille s’était depuis longtemps endormie. Toi, non. Tu ignores pourquoi. Peut-être signe du destin, mais certainement pas. Tu n’y crois pas. C’est peut-être un de ces jours, profiter du calme. Tâche compliquée quand on s’imagine l’endroit hideux où tu vis.
Au cœur de cette nuit fauve, tu es dans un cocon étrange de silence. Dur labeur qui t’accable, tu l’ignores ce soir. Tu préférais te laisser entraîner vers le repos. Pourtant, tu n’as point de sommeil, une mélancolie te guette. Comme toujours, tu sembles de marbre. Parfois, il serait plus facile de l’être réellement.

Un verre à la main, tu attends. Attends quoi ? Le sommeil, le repos, la paix ; une guerre en toi bouillonne, mais tu luttes. Peut-être que cette nuit, les démons reviendront te hanter. Ils se font rares mais parfois, ils reviennent. Tu vas mieux, mais pas cette nuit. Tu aimerais une distraction des cauchemars à venir.
Tu es assis, droit comme un piquet, sur l’un des sièges les plus calmes de l’appartement, chose rare.

Dehors, le bruit gronde. Un homme crie, hurle, chante et rit. Tu pouvais déjà le reconnaître. Tu hésites à retourner dans ta chambre, aller te coucher. Mais peut-être aurait-il besoin de ton assistance. Comme une habitude qui te hante, n’est-ce pas ?

La porte de l’entrée s’ouvre dans un fracas, et tu admires le spectacle ; un homme détruit qui refuse de l’aide, se laissant ronger par l’alcool car il n’a rien de mieux, car il refuse d’avoir mieux. Et quel spectacle, tu détournes les yeux. Non par honte, mais par respect pour cet homme. Il s’est élancé sur le canapé en face de toi, ne semblant pas t’avoir remarqué. Peut-être était-ce dû à la faible luminosité dans laquelle vous baignez à cet instant même.

Le bruit d’un objet de farce retentit, empirant l’aspect de la situation. Et il rit. Il rit avec légèreté de son propre ridicule. Tu te sens mal à l’aise, triste, malheureux pour lui. Lui qui ne semble pas se rendre compte qu’il pourrait être plus que l’épave qui est devenue.
L’ancien marin se met alors à chanter, au rythme de bruits désagréables, toujours hilare de son absurdité.

Mais l’existence elle-même n’est-elle pas absurde ? Qu’importe, il fait du bruit, trop. Tu décides d’intervenir.

— “M. Wealdborn,” commences-tu à l’interrompre tandis qu’il semblait arriver au refrain, “Je vous demande de cesser vos excès musicaux : vous allez finir par réveiller nos colocataires.”

Ta voix était calme, posée. Tu lui demandais, mais pas avec violence, non. Il y avait une certaine douceur, comme s’il tu parlais à un enfant. Mais ce n’était pas un enfant, c’était un homme brisé, comme tu en avais déjà vu, comme tu as pu l’être. Beaucoup d’entre eux se flagellent avec des dépendances variées, tant qu’ils peuvent s’échapper, l’espace d’un instant de la vie, de l’existence, ne pouvant effacer la douleur qui les a imprégnés.

Et c’est ainsi qu’ils perdent ce qui compte le plus : les autres.

Tu te lèves, et tu tends une main. Peut-être était-ce purement symbolique ? Qu’importe, n’est-ce pas ?

— “Laissez-moi vous aider.”

Que quelqu'un d'autre puisse exister dans ce monde fut un choc, mais il s'en remit rapidement. Tentant de retrouver un minimum de dignité, il se redrssait pour s'adosser au canapé comme le ferait quelqu'un de sobre. La maneuvre était périlleuse, mais encore à sa portée. Sa posture retrouvée, il se débarbouillait le visage avec un chiffon qui traînait. Le hasard voulut que ce soit un calecon caché sous le canapé, et pas l'un des siens. Il prenait quand même le temps d'en évaluer la propreté, et satsifait, le rangeait où il l'avait trouvé. Après tout, il ne fallait quand même pas déplacer tout ce que l'on trouvait, et si quelqu'un le cherchait le matin venu? Restait face à lui un rampart, apparemment très peu amusé par son spectacle et profondément empathique. Malin par dessus tout, Astard percevait bien que cet homme-là non plus ne semblait pas dormir non plus, il devait certainement s'être caché derrière un meuble pour le surprendre. Mais qu'importe, le sujet n'était pas là

"Bonsoir, Sieur Croûton. Pis désolé ouais, j'voulais pas déranger, moi."

Par chance pour les reste des colocataires, le pirate respectait assez Barthélémy pour ne pas en étouffer les protestations sous un coussin, pendant qu'il beugle des diatribes sur sa liberté d'agir et de se comporter. Tout dans la situation était malaisant, mais l'idiot à tricorne récoltait bien ce qu'il avait semé. Comme toujours, quelque part, se disait-il. On lui avait assez martelé qu'il avait besoin d'aide pour qu'une réaction épidermique lui fasse tirer la gueule à l'entente de la proposition. L'aider, et puis quoi encore? Il avait tué des hommes et vécu presque cinq siècles ensuite, qui pouvait oser prétendre être capable de l'aider. Cyniquement, il se disait qu'au final, la seule personne qui peut l'aider vraiment, c'est la compagne qu'il cherche encore et toujours.

Un certain éclair de lucidité vint traverser ses pensées obscurcies. Il causait certes du tort à ses coloquataires, rien de grave au fond, mais surtout il les faisait s'inquiéter quant à son état. Et pour cause! Ce qu'ils devaient percevoir de lui, c'était une sorte de nostalgique informe et dansant, toujours saoul et impertinent. Était-il vraiment autre chose, au fond? Quitte à avoir fait le mal plus tôt, il se rachèterait en faisant le bien. Prenant une voix trop profonde pour son ivresse, devenant presque inquiétant, il grondait presque avec lassitude:

"Vous savez, Monsieur, y'a des gens, des fois, ils ont pas vraiment b'soin d'aide. Y s'infligent bien tout seuls ce qu'ils subissent."

L'ambiance devenant particulièrement lourde, le pirate saisissait un coussin péteur et le jetait discrètement aux pieds du mangemort. Puis, avec une précision impensable pour un homme aussi ivre, il parvenait à jeter une orange bien juteuse et lourde sur le dit coussin, causant un faible bruit tant reconnaissable.

"Ah, t'as pété."

Ça n'aidait pas, ça, pas vrai? Il regrettait déjà de l'avoir fait, mais se devait de désamorcer la situation. Ce genre de discussions profondes et graves, il préférait les avoir sobre. Tant qu'il sentait un peu de joie et de motivation à s'animer, il devait en profiter, quand même.

Une superbe orange vola hors de la poche du marin, s’écrasant sur un siège piégé par un démoniaque décorateur d’intérieur. Le bruit désobligeant inonda la pièce qui était tristement silencieuse. Le “pet” n’était vraiment pas au goût du soldat, mais Barthélémy n’avait pas vraiment eu le choix sur sa chambrée. Fort heureusement, l’Agence avait enfin accepté la pétition pour changer la décoration de certains appartements.
Néanmoins, connaissant l’administration de l’agence, une sorte d’angoisse rongeait M. Croûton : il redoutait que l’appartement soit transformé en cirque (littéralement), en gruyère ou pire, qu’il reste en chantier ad mortem aeternam¹.

— “Ah, t’as pété.” déclara Astard.
— “La logique voudrait que ce soit l’orange qui ait…” il tousse, “flatulé.”

La conversation était fort silencieuse et, à ce stade, Barthélémy avait compris qu’une conversation sérieuse était probablement inutile. Et le meilleur espoir qu’on pouvait avoir pour retrouver le calme était de l’endormir (Barthélémy n’avait pas de potion de sommeil sur lui) ou de le désaouler².

Problème : Barthélémy n’avait jamais bu jusqu’à être saoule. Il n’avait pas la moindre idée de comment dégriser quelqu’un. Enfin, il avait cru comprendre qu’il y avait une histoire d'œuf et de douche. Est-ce qu’il fallait manger une omelette dans un bain ? Ce genre de technique était un mystère pour lui.

Bon. De toute façon, Astard s’était déjà lavé pour ce soir, il était peu probable qu’il accepte sagement de retourner dans l’eau. Pourtant, le mangemort avait bien essayé de présenter une brique de savon au conteur, sans grand succès.
C’était un savon fait main, senteur mangue-abricot. Le barbu avait mordu dedans, pensant que c’était une friandise. Il avait fait des bulles pendant une semaine.³

— “Je suppose que vous devez être affamé après toute cette danse et ce chant. Est-ce que vous désirez manger ?”

Il devait rester un œuf⁴ à Barthélémy, qu’il avait acheté à grand prix au marché. Peut-être que ce morceau du plan “dégrisement” pourrait suffir ? Dans le pire des cas, M. Croûton pourrait toujours verser un verre d’eau sur le crâne de son colocataire.

La réponse de son colocataire le prenait de court, et Astard repartait en pleine extase, les larmes aux yeux de rire. Lui qui se souvenait d'un Barthélémy sérieux et attentionné, le voir rebondir sur sa blague lui faisait énormément plaisir. Qui plus est, ça permettait de détendre franchement l'atmosphère.

Prenant conscience du dérangement qu'il avait pu causer, Le pirate écartait les divers jouets bruyants qui l'entouraient pour ne pas les faire couiner par accident. La proposition, aussi gentille soit-elle, lui inspirait néanmoins une blague.

"J'avais compris que les flics cuisinaient les suspects pour leur tirer des réponses, mais pas qu'ils -leur- cuisinaient des trucs. Pis c'est bien vrai, j'ai grand faim, merci beaucoup, vraiment.

Malgré ses mots fins et poétiques, le pirate se méfiait. Oh, il connaissait les maréchaussées et leurs stratagèmes vicieux, et son flair à embrouille lui faisait comprendre que le mangemort avait certainement un plan. À quelle fin? Impossible de le savoir.

Mais le corsaire n'allait certainement pas se laisser faire. Sa main gauche venait discrètement caresser le manche de son arme à feu, et soudain il la braquait sur sa némésis, le tenant à sa merci.

Non, soyons sérieux, c'était le plan, mais rien ne se passe jamais comme prévu. Plutôt, une détonation sourde émana de sa poche et il se tira très littéralement une balle dans le pied. Malgré la douleur, il devait à tout prix garder la face pour cacher sa méfiance, alors le visage tordu de douleur, il lançait

"Ah, c'est moi qu'ai pété"

Puis sortait rapidement la main de sa poche, l'air de rien. Le cercle entourant la gachette du pistolet fut entraîné dans la précipitation, et l'outil déjà vidé partait rebondir en pluseurs "squeeks" plus loin dans l'appartement. Astard déglutissait tout ce qui lui restait dans la gorge. Il s'était encore fourré dans de beaux draps, finalement il aurait du dormir dehors.

Barthélémy ne réagit pas tout de suite. Le coup de feu l’avait surpris, ça on pouvait le dire. Il resta là, un instant, à cligner lentement des yeux. Dans le domaine de l’improbable et de l’absurde, on ne faisait pas mieux. Ça lui rappelait la première fois qu’il est rentré dans cet appartement. Il s’était mis à pleurer à cause de cet appartement. Bon, la vérité, c’était sûrement un mélange entre le côté hideux de l’appartement, le choc de la mort et la dépression qui s’étaient tous mélangés ensemble.

Mais il fallait le dire : Astard. S’est. Tiré. Dans. Le. Pied.

Une fatigue soudaine, comme il n’en avait jamais connu, se fit sentir. Bon, il y avait à espérer que le choc et la douleur du coup avait dégriser le pirate.

— “Je vais aller chercher la trousse de secour, M. Wealdborn”

La trousse était rangée dans un placard, à l’abri des regards ; Croûton n’avait aucune envie qu’on commence à jouer avec du matériel important, d’autant qu’il l’achetait de sa poche. Le mangemort n’avait pas forcément envie de le remplacer tous les deux jours.

— “Je vais vous demander de retirer votre chaussure.” Et potentiellement la jeter à la poubelle, puisqu’elle est trouée, mais ça, il n’allait pas le dire.

Barthélémy allait soigner ce pied PUIS faire à manger, que ça plaise ou non au pirate.

Quelque part, s'éclater le pied était un mal pour un bien. Certes il se mettrait à hurler s'il le pouvait, mais tentait de paraître dur et stoïque face au mangemorts. Apparemment, ce dernier n'avait pas compris le pourquoi du comment le coup était parti, déjà ça de gagné. Surtout, il commençait à reprendre un peu ses esprits. L'adrénaline aide à la lucidité après tout.

La surprise étant passée cependant, il levait sa jambe tremblante pour oter ses bottines -les plus belles, quel malheur- et constater l'étendue des dégâts. L'exercice étant un supplice, il laissait retomber son pied avant d'avoir eu le temps de bien observer la blessure. Pour rassurer son seul compagnon dans cette misère, il se permettait quand même de relativiser.

"T'inquiète, c'est pas le premier plomb que j'me prend qui m'creuse des trous dans le corps. On m'a même tiré un canon à la gueule, une fois. Et pas un boulet, je sais c'que j'dis."

La véracité de la dernière anecdote pouvait être remise en cause, mais les plus proches amis du Cap'n tendaient à la croire réelle. Comme frappé d'une inspiration cosmique, son esprit et les astres s'alignant sur un ordre des omnipotences, il prophétisait en fixant le vide insondable:

"Sacrée soirée d'merde, hein?"

Il espérait simplement que quelque soit état, une potion ou un bisou sur la blessure suffirait. Il n'avait simplement pas envie de retourner pour la énième fois auprès des urgences après un soir de cuite. Il avait paumé sa carte de fidélité, cet idiot.

— “Sacré soirée d’merde, hein ?”
— “C’est une façon de voir les choses.”

Le Capitaine était assis sur le canapé, tandis que le mangemort examinait la blessure. À l’époque de la Guerre, Barthélémy avait déjà dû aider au triage des victimes, quelles étaient les blessures les plus urgentes, les plus faciles à régler et les cas perdus. Il avait détesté ça, devoir abandonner des amis et camarades parce qu’il y avait plus urgent ou parce qu’ils étaient finis de toute façon.

Barthélémy avait détesté la guerre.

La blessure était importante, mais rien qu’une potion ne pouvait pas régler. Ou les urgences. Idéalement. Mais Bart redoutait que le bon Capitaine refuse de recevoir des soins. Le nécromancien sorti le désinfectant, le repousse-cicatrisant¹ et le bandage.

— “Attention, cela va être un peu douloureux.” Barthélémy appliqua les produits sur le trou, visant tous les endroits possibles… pour le bien d’Astard². Il plaça le bandage et resserra assez fort, pour éviter qu’il se défasse. “Je pense que vous devriez aller voir un soigneur, pour être sûr que tout va bien.”

Le nécromancien s’était relevé, époussetant son pantalon. Il était hors de question qu’il ait l’air d’un clown. Cet appartement était déjà bien amplement suffisant. En se reculant, il marcha sur un autre coussin péteur, “pour l’amour de…”. Mais combien étaient cachés dans cette demeure des Enfers ? Même le sol en était imprégné. Il évita toute remarque sur le sujet.

— “On pourrait croire qu’après autant d’années, vous sauriez comment utiliser cette arme !” Le blond réfléchit un instant. “Par ailleurs. Avez-vous au moins un permis pour cet objet³ ?”

"Une façon de voir les choses". C'était vite dit, parce qu'au fond, y'en avait pas trente des manières de voir l'étendue des dégâts. Quitte à parler de ce qu'Astard pouvait voir, c'était surtout le sol, et à travers son pied, donc le relativisme pouvait aller se faire voir.

Le pirate sentait bien que Barthélémy en avait marre de ses bêtises, mais que faire? Il voulait simplement dormir à la base, le reste n'est qu'un effet papillon gigantesque enclenché par la position maligne d'un coussin péteur. En rétrospective, le conteur se disait qu'il pourrait raconter la foi ou un prout lui a valu de se faire tirer dessus. L'important n'est pas dans les détails, c'est dans les point clés que l'on soulève pour capter l'attention. Il se laissait soigner, sans bruit et sans broncher, après des siècles, on apprend à tolérer la douleur.

Ce qui le fit vraiment suer à grosses gouttes, cependant, c'était la question fatale. Presque un échec et mat, le dernier rire d'un chasseur ayant coincé sa proie. Un pirate, avoir un permis, et puis quoi encore?! Lui demander de s'habiller? Certainement pas.

Au pied du mur, Astard devait réfléchir très soigneusement à ses prochains mots. Qu'il dorme dans un lit ou une cellule puant l'urine ce soir se jouait sur quelques mots. Fiévreux, soufflant bruyamment et perdu dans ses pensées, il tentait un tout pour le tour en se tenant la tête entre deux mains.

"Je ne sais pas de quoi vous parlez. Vous pouvez me fouiller Monsieur le mangemort, je n'ai aucune arme illicite sur moi."

Il avait eu la présence d'esprit de jeter la platine à silex, après tout, plus rien ne le reliait à cette maudite traîtresse. En terme d'armes de destruction massive, il lui restait certes son sabre, son haleine et une bouteille étiquetée "spécialle Occkasion paritlucière", mais aucune de celles-ci ne nécessitaient quelconque forme d'autorisation à la détention. Dans son esprit brillant de vipère insaisissable, il avait échappé au pire.