sabri – good people do bad things too

D’aussi loin qu’il se souvienne, Sabri a toujours eu un physique atypique. La vie après la mort fut un peu plus clémente avec lui mais de son vivant, ce n’était pas loin du calvaire. Symbole protecteur pour certains, manifestation du malin pour d’autres, ce sont de loin ses yeux bleus qui lui ont posé le plus de problèmes dans sa vie. Pourtant, ils n’ont pas le bleu de la mer ou celui du ciel : c’est un bleu gris profond et délavé, que l’on pourrait manquer si l’on ne regarde pas d’assez près. Et Sabri ne passait pas inaperçu ; tout juste sorti de l’adolescence alors que la vie ne l’avait pas encore travaillé au corps, il mesurait déjà un mètre soixante-dix-huit, collant presque une tête à ses camarades. Il s’estimait heureux : il aurait pu naître avec les cheveux roux de son père ou pire, des taches de rousseur. À la place, la génétique lui offrit plutôt les cheveux noirs de jais et lisses que sa mère portait et sa mère avant elle. D’aussi loin qu’il se souvienne et encore aujourd’hui après moins de quatre-cents ans à fouler les couloirs de l’existence, Sabri a toujours porté ces derniers courts, et pas vraiment coiffés. Il a déjà essayé de les laisser pousser un peu plus longs que d’accoutumée mais ce fut un cuisant échec : Sabri a le crâne recouvert d’épis qui n’en font qu’à leur tête et deux d’entre eux donnent parfois l’impression qu’il a des oreilles de chat. Alors il passe ses doigts entre les mèches pour essayer d’y mettre un peu d’ordre et dix minutes plus tard… c’est comme s’il n’y avait pas touché. C'est dans les coups des vingt ans que sa chevelure sombre s'est parsemée de cheveux blancs jusqu'à presque former des mèches. Sa mère lui disait que c'était de famille, que lui avait eu de la chance quelque-part parce qu'elle avait connu ses premiers cheveux blancs à l'âge de seize ans. Sabri apprendra plus tard dans le monde des morts, alors qu'on n'arrête plus le progrès, que cela s'appelle une canitie précoce.

Quand il fut venu sa puberté, on l’envoya s’entraîner dans les camps pour devenir un futur soldat porteur des prestigieux intérêts de l’armée ottomane. L’activité physique marqua son apparence au fer rouge et la dota d’une carrure massive : des épaules larges, des bras lourds et des jambes épaisses qui flattaient sa silhouette déjà impressionnante au milieu de la foule albanaise. Depuis son arrivée dans le monde des morts ceci dit, il n’a pas retrouvé de bonne raison de s’entretenir si ce n’est la pratique d’un peu de boxe anglais de temps à autres. Il suffit de faire tomber la chemise pour voir la petite brioche qui s’est installé sur son ventre, les petites poignées d’amour qui dépassent de la chemise ou les pectoraux qui ne sont plus aussi fermes qu’ils l’étaient de son vivant. Incapable de se faire pousser une barbe, mêmes les efforts les plus poussés, l’huile de ricin, l’eau de romarin ou même la levure de bière ne donnent à Sabri qu’une pauvre barbe de trois jours clairsemée, et ce au bout de deux mois. En revanche, sa pilosité est davantage prononcée sur son torse, son dos et ses avant-bras. Il ne trouve pas ça esthétique mais s’en fiche et a la flemme de s’encombrer de potions pour pallier le problème qui n’en est même pas un. Sabri arbore également son lot de cicatrices, certaines qu’il a acquises de son vivant et d’autres dans la mort. La plus remarquable est celle en-dessous de son œil droit.

Légèrement cachées par ses cheveux, mais pas trop non plus, Sabri a les oreilles décollées. Il a longtemps été complexé par ce fait mais a appris à n’en avoir rien à faire. Les remarques à ce sujet le piquent un peu plus qu’il ne veut bien l’admettre, mais il fait avec.

Sabri donne un tant soit peu d’importance à sa garde-robe car il se doit d’être présentable dans son métier, mais autrement… il s’en fiche. Il n’a pas beaucoup de vêtements mais il met un point d’honneur à ce qu’ils soient toujours soigneusement repassés et à raison : chemises, pantalons de costume, cravates et veston sont les pièces maitresses de quasiment chacune de ses tenues lorsqu’il est en service. Autrement, il n’est qu’un homme : il enfile un jogging et va faire ses courses, comme tout le monde. Le tout se fait toujours dans des nuances de noir, ou éventuellement de gris et, s’il se sent fou pour la soirée, une couleur sombre et saturée.