(fb) echoes of a face // ft. wynn

Ses dents lui font mal, tellement mal. Ou est-ce sa lèvre qui semble se fendre de l’intérieur ? Un comble pour un vampire, le voilà à saigner à cause de la muqueuse de sa bouche qui se retrouve martyrisée par ses crocs. Le goût de fer le dégoûte, il a envie de cracher mais il se retient. De ses mains tremblantes il touche légèrement ses crocs, les yeux fermés. Il en a marre de ça, aussi. Ce n’est plus un jeune vampire, pourquoi il se fait encore mal comme ça parfois ? Pourquoi il est incapable de les contrôler dès qu’il a faim, dès qu’il s’énerve ? Subitement ça devient une obsession au point que l’existence de Mr York lui semble bien futile ; inutile. Il l’oubli. Il veut juste que ses crocs disparaissent. Il appuie dessus avec son pouce mais le résultat est sans appel : le voilà à avoir les doigts couvert de sang. Il a peur ? Non c’est de la colère. De la peur, de la colère ; il n’arrive plus à faire de la distinction. Toujours sur le bureau, tout devient très sombre autour de lui alors qu’il cherche quelque chose, n’importe quoi pour retirer le sang de ses doigts et de sa bouche. Il tremble, il renverse des objets qu’il n’arrive pas à identifier.

Il est frénétique et il est difficile de réussir à l’atteindre.

Heureusement il trouve un mouchoir en tissu sur le bord du bureau et il essuie, encore et encore. Le même geste, en boucle, pendant de longues secondes qui se transforment en minutes. Il referme encore les yeux et ça tourne. Il ne se sent, en réalité, pas très bien. Est-ce qu’il perd pied ? Est-ce qu’il va encore tourner de l’œil ? Pourtant il s’accroche de sa main libre au rebord du bureau et ce contact avec le bois lui permet de rester encré dans la réalité. Autour de lui ça reste encore sombre mais quelque chose lui parvient, de loin. Il repose le mouchoir d’une main tremblante à côté de lui avant de se la passer sur le visage ; c’est approximatif et peu précis. Il ne sent pas son propre visage et la panique monte d’un cran. Respirer, inspirer. Encore. Et encore. Et encore. Vu de l’extérieur, elle semble saccadée, instable, difficile. Lui il ne l’entend même plus.

« Avec une histoire comme la vôtre, il faut s'attendre à ce que les gens deviennent curieux... En tant qu'artiste, je m'intéresse à ce qui sort de l'ordinaire. Comme votre cas. C'est ce qui m'a poussé à accepter votre demande, à la base. »

Une histoire, un artiste. D’où vient cette voix ? Qu’est-ce qu’elle lui veut, à la fin. Puis il rouvre enfin les yeux et les choses semblent revenir petit à petit dans l’ordre ; il arrive à voir le plafond en levant les yeux. Le sol ancien et vieillot. La couleur sombre du bois qui constitue le bureau sur lequel il est assis. Les gouttes de sueurs qui sont tombées dessus et qui ont trempé quelques boucles encadrant son visage. Et puis un autre vampire qui ne le regarde plus, les bras croisés. Qui semble coincé, prisonnier.

Et malheureusement ses canines sont toujours là.

« Mon histoire est parfaitement ordinaire, Mr York. Je suis pas … Un genre de spécimen à observer. Je … »

Sa gorge lui fait mal et sa voix est encore plus rauque qu’auparavant, lui donnant un air de tonnerre qui gronde.

« Je préférerais que vous oubliiez ce que j’ai pu dire. En dehors de ce qui concerne ce tableau. »

Soupir. Il ne vient pas de lui, cette fois-ci. Alors que Wynn lève ses yeux, il voit que York semble … Il ne sait pas, en réalité. Son expression lui rappelle certaines de ses victimes et il ne sait pas quoi en penser ; au fond lui aussi est un monstre, un prédateur. Pourquoi il semble si effrayé ? La confusion le rend incapable de prendre du recul, de comprendre. Il passe de nouveau sa main sur son visage pour en retirer les gouttes de transpiration qui perlent sur son front avant de remettre ses cheveux en ordre -ce qui s’avère être un parfait échec. Son visage respire la fatigue, le malaise et l’instabilité. La colère semble s’évanouir petit à petit ; peut-être parce que son corps n’arrive plus à suivre. Ou même sa propre tête.

« Un dernier portrait. C'est tout ce que je peux vous accorder. Plus travaillé, comme promis. Mais après ça, peut-être vaut-il mieux que nos chemins se séparent. Pour notre bien, à tous les deux.

… D’accord. »

Sa voix se fait un peu plus calme. Le tonnerre est encore là, mais il s’éloigne.

« Un tableau. Je ne vous en demanderai pas plus. Je répondrais à vos questions, si c’est réellement nécessaire. Et ensuite … Nous nous reverrons plus. Mais s’il vous plaît. Gardez vos remarques, j’en ai déjà assez comme cela avec mon psychiatre pour les entendre de la bouche d’un inconnu. »

Il tente de descendre du bureau, il titube et se rattrape péniblement. Il se sent subitement très, très fatigué. Et la faim lui donne mal au ventre, mal à la tête. Il va devoir demander de l’aide -encore. Devoir supplier -encore. Devoir sortir -encore. Il n’a pas envie d’y penser.

« Excusez mon intrusion. Ce n'était pas mon intention »

Une intrusion. Une intrusion dans le bureau ou dans sa tête ? Wynn ne comprend pas le sens derrière ces paroles. Peut-être son intrusion dans sa vie, dans son passé. Une intrusion qu’il ne vit pas bien du tout et ça se ressent. Peut-être que c’est aussi pour ça qu’il reste loin des gens, loin des morts et surtout loin des autres vampires. Trop de risque de voir des histoires similaires, de faire face à un visage, une histoire, une vie et une mort qui lui donnerait l’impression de se regarder dans un miroir. C’est fatiguant, c’est inconfortable. Surtout si, en plus, les quelques personnes dont il ose croiser la route essaye de se frayer un chemin derrière les innombrables portes fermées qui constitue sa tête. Est-ce réellement la faim qui le rend aussi facilement agressif et sur la défensive ou juste l’idée d’en dire trop ? Lui-même ne saurait le dire. Il répond à Mr York avec un geste de la main, mou, lent, peu convaincu.

« Mmh mmh. »

Plus proche d’un grognement d’animal mal dompté que d’une voix humaine, Wynn pousse un long soupir. Il se tient, s’accroche même, au dernier morceau de lucidité qu’il lui reste. C’est difficile, c’est douloureux. Il pourrait laisser tomber mais sa haine et son envie de retrouver cette personne est plus forte que le reste. Ce n’est pas comme s’il s’accrochait pour le peintre, non. Ça serait mal le connaître. Tout est finalement tourné vers lui-même : sa susceptibilité, sa colère, sa haine, son envie de vengeance. Sans parler d’égoïsme, il est simplement compliqué pour lui de penser pour les autres ; ou de se mettre à leur place. Il se doute quelque part au fond de lui que cette situation met Mr York dans une position peu confortable, peut-être même que ça lui fait peur. Mais il n’arrive pas, n’arrivera jamais à réellement le comprendre -et surtout en prendre conscience. Et agir. Pas dans cet état, en tout cas.

« Nous avons un accord, alors. Je vous contacterai quand le tableau sera terminé. En attendant... »

En attendant, il a surtout envie de le mettre à la porte. Ou de s’allonger. Ou de s’enfuir. Peut-être les trois en même temps.

« ...je ne peux que vous conseiller de faire attention. A ne pas découvrir quelque chose qui vous déplairait. Vraiment. Je n'aimerais pas voir votre état s'empirer davantage. »

Il serre et desserre ses mains. Le bureau lui semble subitement froid, dur à saisir ; peut-être qu’il devient un vrai fantôme, du genre qui passe à travers les choses. La réalité c’est qu’il transpire tellement que ses mains deviennent moites -et donc froides. Très froides. Il a du mal à garder la tête droite. Il sombre, mais il garde une certaine contenance face à Mr York. Qu’est-ce qu’il pourrait découvrir de pire, au fond ? Rien ne lui vient à l’esprit. Il cherche déjà quelque chose qui lui semble insaisissable, après des décennies d’enfer ; rien ne peut être pire que ça. Enfin si, une chose : les gens et leur leçon de moral mal placée.

« Hormis pour notre … marché, je vous rappelle que nous avons convenu de ne plus nous revoir. Jamais. Alors même si mon état empirait, et je ne vois pas ce que ça peut vous faire, vous ne le verrez pas. »

Silence pesant.

« Mais, nous avons un accord. Pas besoin de me contacter, vous pourrez déposer le tableau à la Camarilla. Si vous ne voulez pas me croiser, demandez n’importe quel collègue à l’accueil. Tant que vous apportez le tableau … Peu importe le temps que ça prendra. »

Pour la première fois, Wynn croise réellement le regard de Mr York. Et comme il se l’imaginait, c’est particulièrement désagréable.

« N’oubliez juste pas notre accord. C’est un conseil. »

Un conseil qui sonne menaçant ; est-ce que c’était son intention ? Probablement pas. Mais vu son apparence et son comportement, difficile de le prendre autrement. Wynn lui montre la porte, le salue d’un geste de la tête et l’observe partir ; il n’est définitivement pas fait pour mêler sa vie à celle des autres. Il sort du bureau, laissant la porte grande ouverte et s’accrochant à la poignée. Sa vue se trouble de nouveau alors qu’il interpelle un collègue d’un geste, la voix faible et tremblante, alors que sa tête rencontre le sol de manière peu élégante avant qu’il s’évanouisse pour de bon.
Il était réellement temps que cet entretien se termine.