[FLASHBACK] Sacrifice d'un pion - [Nao & Esperanza]

Comme le veut son emploi du temps erratique, l'artiste se trouve bien trop de temps libre pour en profiter vraiment. Plutôt que de l'employer à résoudre ses milles problèmes, elle s'occupe en travaillant ses instruments.

Pour l'heure, elle semble se languir d'une sorte de misère imaginaire dont elle se pare elle-même, comme pour se donner une contenance. Porter un masque de lourdeur et de gravité pour voiler un manque de substance, clairement. Son souffle prend forme dans une flûte pour faire pleurer les roches et les arbres, mais hélas sans aucun public pour l'entendre. Elle est seule à l'appartement, pour le moment, presque allongée sur le canapé.

Jusqu'à son arrivée. Elle l'entend frapper à la porte, ne sait pas d'office que c'est lui. En vérité, elle ignore Nao depuis quelques jours déjà, s'éclipse quand il apparaît et se faufile entre les failles de sa vigilance. C'est qu'elle a déjà tourné la page, elle, mais lui est encore à la lire avec espoir. Elle repose l'instrument dans son écrin, et se lève, curieuse. Quelle erreur, quelle fatale faute, elle entrouvre la porte.

"Oh, Nao! Quelle surprise."

En un instant, elle a repris son ton mielleux et doucereux, roucoule comme enchantée par la visite du vampire. Derrière la facade, son esprit vicié tourne à plein régime. Elle doit se façonner milles excuses, tricoter d'énièmes mensonges et peser délicatement des mots. Elle s'est amusée de lui, l'heure est venue de s'en libérer. Comme un manège cassé, une bougie consumée. Le vampire n'avait, en somme, été qu'une cure éphémère à son mal-être éternel.

"Entre, je t'en prie."

Il méritait mieux qu'une porte fermée, tout de même.

Ses mots sont presque froids, distants. Comme s'il avait mûri, avait compris n'être qu'un jouet entre ses mains désabusées. Mais ses gestes le trahissent, sa main est chaude, elle, Esperanza le sent. Il l'aime encore, le fou, le pauvre. Il s'avance, elle le fuit, recule sans geste brusque, sans lui arracher sa main pour autant, seulement pour les séparer d'un peu d'espace.

"Je sais. Je sais..."

Elle sait qu'il l'attendait, la chérissait en solitude, espérait chaque instant entendre de ses nouvelles. Parce qu'il n'est pas le premier, pas l'un des premiers, pas grand chose. Juste un autre.

Mais impossible de le lui avouer, évidemment. Pourquoi d'ailleurs? L'espagnole ne se posait pas la question, ne se l'était certainement jamais posée non plus, sans vrai besoin de le faire. Même en abandonnant cruellement ses conquêtes, elle devait tenir son rôle. Qu'elle soit la parfaite amante, la complice infaillible, elle assumait ses rôles jusqu'à la toute fin, jusqu'à couper tous les ponts et jeter les mémoires au feu. Jusqu'à la fermeture des rideaux, et sa fuite en coulisse.

"On doit parler. Je vais nous faire du café."

Elle se sert de ses fins doigts pour le tirer doucement jusqu'au canapé de la salle commune, ne l'entraîne pas vers sa chambre. Déjà dans ses pensées se forment un scénario, une histoire crédible. Une fable grotesque et risible pour attester de son innocence, de sa sincérité -aussi morte et enterrée soit-elle en réalité.

Par chance, les machines modernes fonctionnent avec une rapidité impensable, elle revient très vite à lui, se blottit contre lui pour ne pas le regarder dans les yeux.

"Je voulais te répondre. Mais je n'ai jamais trouvé les mots. Et plus j'attendais, plus je me sentais coupable de te faire attendre, et plus j'avais peur d'enfin le faire."

Elle plaçait ses pions, avançait tranquillement en eaux connues. L'actrice avait pris cette sorte de voix presque brisée, mélodramatique en étant sa propre mélodie, se faisait plus petite encore qu'elle ne pouvait l'être. Prétendant être perdue aussi, tiraillée comme lui.

"Enfin, pardon, j'oublie mes manières. Ça va, toi?"

Juste pour lui laisser le temps de respirer, de répondre. Une manière de prendre la température, d'évaluer s'il est venu pour l'accuser ou la supplier. C'était une inconnue toujours délicate à évaluer, malgré les époques et l'évolution des moyens de communication.

Bien qu'il ne fut qu'une pierre de plus sur le chemin morbide d'Esperanza, le vampire avait trouvé bien des grâces à ses yeux. Il était fin d'esprit, rapide aussi, elle avait sincèrement admiré son intelligence pragmatique et implacable, parfaitement étrangère à sa propre logique trop émotionnelle. Aujourd'hui, les meilleures qualités de Nao se retournaient contre elle, il comprenait bien trop vite sa situation.

La lémure est prise de court, il la force à tenir son regard. Les yeux dans les yeux, on raconte qu'ils sont des fenêtres vers l'âme. Elle voit dans les siens sa rage sourde, sa colère légère, et toute cette frustration montée brique par brique par l'abandon, qui menace d'exploser en un instant. L'artiste est trop immergée dans la scène pour s'en satisfaire, pour exulter de voir tel bouquet de négativité. En fait, elle a peur. Peur de cet homme, devenu imprévisible. Elle ne l'a jamais vu en colère, ne sait ni ce qu'il pourrait devenir, ni ce qu'il pouvait faire sous le coup de la déraison.

Et puis, si l'on peut vraiment lire l'âme des gens dans leur regard, qui sait ce qu'il pourrait voir en retour? Quel monument d'hédonisme cruel, d'indifférence à la souffrance des autres? L'espagnole détourne le regard, quitte à fixer le sol, elle est incapable de subir son examen froid.

"Nao, tu sais que je t'aime."

Tout va trop vite pour elle, Nao l'a adossée au mur. Elle ne se sent plus capable de lui servir ses excuses et ses mensonges préparés méticuleusement. Sauf ce dernier, parce qu'il lui vient naturellement, qu'il est si simple à prononcer.

"Je ne voulais pas que ça se termine comme ça. Je ne voulais pas que ça se termine du tout..."

Elle avait aimé leur complicité pendant un temps, se cachait au moins un fond de vérité dans ses babillages insensés. Inspirée par le moment, elle parvenait à pleurer sans trop avoir à se forcer, faisait migne de se renfrogner en se repliant sur elle-même, cachant son visage dans ses genoux. Comme si elle était la victime dans cette affaire macabre, éternelle enfant gâtée fuyant les conséquences de ses actes.

"Tu m'en veux? De t'avoir... ignoré?"

Fidèle à lui-même, Nao reste impassible et étrangement silencieux. Mais cette fois, l'artiste peut comprendre quelles inquiétudes, quelles douleurs déchirent ses sens. Elle a vu d'autres l'exprimer plus vivement, en larmes ou en hurlements, à la maudire ou la supplier. Tant d'hommes, de femmes, et d'autres l'ont connue avant lui, tant d'autres qui auraient pu le prévenir, le sauver.

Elle cesse de larmoyer, ne déplie pas ses membres pour autant, relève simplement la tête pour regarder à hauteur d'yeux devant elle. Insensible, sourde à sa souffrance, sans une pulsion d'empathie. Le vampire est particulièrement froid, mais ça l'inquiète bien moins que de le sentir instable. Il est en contrôle, du moins elle le croit.

Il parle enfin, confie être perdu, comme abandonné. Cruellement, elle se flatte à l'entendre lui avouer son mal-être, et le rôle qu'elle y a joué. L'espagnole a ce plaisir morbide d'avoir été le centre de sa vie un temps, d'être parvenue à être la chose la plus importante. Comme une preuve qu'elle existe encore, qu'elle ne perd pas pied avec la réalité.

Qu'elle est bel et bien restée elle-même, en fait.

"Ne dis pas ça, tu sais que tu n'es pas bête."

Aussi farceuse puisse-t-elle être, elle a au moins la décence de ne pas prétendre ressentir la même chose. Mais elle botte en touche, ne traite pas le sujet qui tient au coeur de Nao, parle pour ne rien dire. Pour amuser le vent.

Quitte à le faire réagir violemment, elle pose une main sur son dos, frotte doucement. Comme une amie, comme pour le conforter, son toucher dépourvu de toute l'affection qu'ils avaient pu partager.

"Tu verras, tu trouveras quelqu'un d'autre, tu mérites mieux que moi..."

Quelqu'un d'autre, ailleurs, plus loin, hors de ma vue. C'est sa manière de le lui dire sans l'affirmer, il a fait son temps, place au suivant. Et s'il est toujours attaché, tant pis. Ça n'est plus mon problème, trésor. Peu importent les douleurs sourdes qui reviendront, les nuits à rêver de la revoir, les cicatrices qu'elle a ouvertes et refusera de fermer pour lui. Elle sirote son café, délicieux. Noir comme le désespoir, noir comme la tragédie, noir comme une trahison.

Elle aurait du s'y attendre, le savoir, Nao se rebelle et lui prend la main. Il sait, il a compris, plus vite que d'autres mais toujours pas assez rapidement. Il a laissé Esperanza s'installer, faire de sa psychée un abri pour elle, elle en arrachait des fragments en partant.

Il voit tout à travers les mensonges, derrière les subterfuges et les manières, lui saisit la main brutalement. L'espagnole tire et résiste, en vain, elle le sait. Elle est à sa merci, trop fragile de nature pour espérer lui tenir tête. Pire que son emprise physique, il l'insulte. Gravement, plus durement que tous avant lui, parce qu'il a raison. Il lui rappelle ce qu'elle est, ce qu'elle n'aime pas être aussi.

Jusqu'à ce qu'il l'abandonne, la laisse à son sort sur le divan, le poignet meurtri et un pieu dans le coeur. Mécanique et détaché. Plus une larme sur les yeux de la lémure, plus une once de tristesse, et son faciès de marbre se brise enfin. On y lit plus les rôles, les petits jeux d'humeur, plus rien, sinon une émotion sincère: la colère. Pure, brute, indomestiquée.

"Comment oses-tu, Nao?"

Elle a milles hurlements à lui jeter au visage, des mots creux et violents pour expulser la frustration qui l'anime, mais rien de vrai ou de sincère. Elle n'a rien à répondre, au fond. Elle est la cause de sa propre rage, et sa conséquence même. Mais ça n'est jamais sa faute, jamais, alors elle pointe du doigt le vampire. Le seul coupable, c'est évident.

"J'ai fait des efforts pour toi, j'ai voulu changer, j'aurais pu tout sacrifier! Et tu profitais tant que ça durait, tu adorais me voir me donner en spectacle!"

Vrai, faux, ça n'avait plus d'importance. Il lui fallait un exutoire, un canal pour relâcher la pression. Elle réécrivait leur histoire, ne cherchant ni à le convaincre lui ni elle-même, juste pour avoir un prétexte à hurler, au fond. Son hystérie existentielle ne connaissait ni raison ni logique, aucun but, seulement une direction à suivre éternellement. Vers l'avant, pour ne penser ni au passé ni au présent.

"Et maintenant, tu viens me traîner dans la boue, me prendre pour la fautive. C'est trop facile, Nao, c'est trop facile. Tu veux juste tout me mettre sur le dos pour protéger ton petit égo."

Une ironie, vraiment.