Ancrage • Alarick & Abraham

Abraham regarde ses mains, calleuses comme s’il avait travaillé la terre toute sa vie alors qu’il en est - si loin. La peau qui s’échappe, la sécheresse et les callosités, c’est à sa zombification qu’il les doit, et ça le démange alors il se gratte légèrement, nouvelle plaie, nouvelle tâche claire entre ses doigts de sa peau bien trop fragile.

Pourtant Abe ne fait rien pour l’arranger.
Il n’en a pas le temps. Il n’en a pas l’envie.

Il se tient devant la porte de l’association, et son café entre les doigts à en fixer la fumée qui s’en échappe, comme fasciné par ses volutes. Toujours le même jour, toujours la même heure, comme une constante dans son emploi du temps, un point d’ancrage bienvenue, un moment de travail également car Abby travaille bien trop - il faudrait l’arrêter, dirions-nous, mais c’est ainsi qu’il trouve sens à son existence.
Mais Abby se plaît à apprendre.
Découvrir.
Comprendre.
Se questionner.
Recommencer.

17h, iel frappe doucement à la porte. Toujours le même rythme, comme de l’écholalie.
Tap. Tap tap. Tap.
Et iel attend, l’autorisation d’entrer qui finit par arriver.

Abraham ouvre la porte, sur les locaux de l’association. En vérité, il déglutit un peu toujours, car ça lui rappelle les temps où Yvan l’avait poussé à aller dans les groupes de soutien aux victimes du VIH. De mauvais souvenirs.
Abby n’avait pas aimé.

Iel lève une main pour saluer à la Spock.
“Salut.”
En arménien, mais on comprend l’attention. Il passe son esprit en anglais, avant de continuer avec son accent léger dans le fond de sa voix.
“Comment va ?”

Alarick passe un doigt sur la pancarte, pousse l'excédent sur le sol. Il doute de ce qu’il essaia de créer maintenant. Son idée est bonne, il en a conscience, la réalisation est moins bonne. Ce qui est souvent le cas lorsqu’il essaie de créer des pancartes sur les signes. Elles traînent un peu partout sur les murs des associations. Elles traînent là où chaque personne peut le voir, de petits mots de politesse à certaines choses qui pourraient aider tout à chacun quotidiennement. Le problème est surtout qu’Alarick ne sait pas dessiner. Gaucher caricatural, il a toujours trouvé sa capacité à écrire bien moindre et sa propre écriture le rebute.

Mais il essaie, il essaie parce que cette association est tout pour lui, sa vie tourne autour de ceux qui vivent ici, de ceux qui viennent chercher de l’aide et qui essaie avec autant de patience de se rapprocher de lui d’une façon ou d’une autre. Il apprécie voir ceux qui essaient, ça lui fend le cœur de réaliser que même celle qu’il aimait à l’époque n’a jamais pris le temps d’apprendre.

Parfois il pense à elle, parfois il pense aux autres, à tous ceux qui furent quelque chose pour lui; et les pancartes qu’ils dessinent se gorgent d’eau.

Ses yeux se relèvent vers la pendule, 17h. Une sensation assez particulière l’envahit, cette plénitude qu’il ressent toujours lorsqu’il sait qu’Abraham vient lui rendre visite. Blondinet se lève, essuie ses mains sur son pantalon d’une manière particulièrement classe avant de se diriger vers l’entrée de l’association. Il n’a pas à attendre longtemps, grand sourire se forme sur son visage.

“Abe!” Petit saut qu’il n’arrive guère à contrôler, Alarick lève la main pour l'accueillir de la même façon. Il n’ose pas, a apprit de ses erreurs à ne pas initier un contact physique sans en demander la permission. Alors il ne fait que sourire, se balançant de son pied gauche à son pied droit.

Bien et toi?

Alarick hausse un sourcil. Il aime particulièrement jouer ce petit rôle, celui du professeur sévère. Il est tout sauf sévère… A boire? Le signe est lent, laissant le temps à Abraham de comprendre ce qu’Alarick essaie de lui demander, il ne veut pas mettre la pression, il veut aider, apprécier le geste.

Alarick devrait consulter, certainement se questionner sur la raison pour laquelle ces rendez-vous lui apportent un tel calme d’esprit.

Il te fixe, te regarde essuyer tes mains sur ton pantalon, le nez légèrement plissé comme s’il peinait à s'imaginer faire de même sur ses propres vêtements. Sa jupe ample en toile pour lutter contre la chaleur contraste avec ses working boots en faux cuir dans lesquelles il fait encore bien trop chaud, et son t-shirt à l’effigie de magnolia.

Tout est parfait, rutilant.
Par réflexe et mimétisme, il époussette ses propres vêtements.

Bien.
Un  hochement de tête, lent et régulier, alors que son regard glisse sans gêne aucune sur les pancartes en cours de réalisation qui traînent encore au sol. Il relève les yeux lorsqu’il te voit s’agiter en douceur.
Pour lui, la langue des signes est une aubaine, il n’apprécie pas s’exprimer, il n’apprécie pas sa voix et ses manières, son ton, le genre qu’il a à parler monotone. Mais il faut regarder autrui, capter ses sens, ses expressions, fixer ses yeux et ses mains, alors pour lui qui préfère regarder sur le côté - complexe.

Il met son poing gauche par-dessus son poing droit, et le fait tourner dans le sens horaire*.
Coffee. Amusant qu’il s’agisse là de l’un des premiers signes qu'il a appris.

Il regarde bêtement sa tasse encore à demi-pleine - un second ne pourra jamais lui faire de mal, n’est-ce pas ? Alors il la finit d’un coup d’un seul, avant de conserver précieusement sa tasse en carton, jeter un œil dedans par réflexe alors qu’il sait que jamais le café de la machine ne laisserait de marc au fond. Tant pis.

Besoin d’aide ?
Qu’il signe, avant de désigner tes pancartes.