Late-night poisoned Waltz w. Basil Hirsch

Tu ne comprends pas ce que tu fais là. Allongé, dans un lit, à en juger la sensation molle dans ton dos et la texture de ce qui te couvre. Tu as juste fermé les yeux à cause d'un acouphène de plus en plus intense, jusqu'à te presser les tympans, jusqu'à te vriller le crâne.

Jusqu'à ne plus entendre la voix de ton collègue interpellé par ta soudaine moue d'inconfort, de douleur. Gratuitement, en plein milieu d'un échange de banalités près de la machine à café.

T'es-tu évanoui ? T'a-t-on ramené chez toi ? Tu te mets en position assise et le sifflement dure, et dure... Mais pas dans ton conduit auditif. Ça n'est d'ailleurs pas un sifflement en vérité. C'est une sonnette de porte d'entrée. Stridante, désagréable. Serait-elle détraquée ? Normalement, elle devrait imiter le son d'un carillon.

Tu tâtes, aveugle, à la recherche de l'interrupteur de la lampe de ta chambre. Tu es surpris de deviner une pile de livres, un câble, un bouton. Il est pas censé être mural ? Et surtout, pourquoi es-tu convaincu de ça alors que tes doigts ont instinctivement cherché vers la table de chevet et non vers le mur ?

La lumière baigne enfin la chambre. Mais tu restes dans le noir. Tes yeux voient clair, or ton esprit demeure dans la plus angoissante des obscurités : celle de l'incompréhension.

Ce lit encombré de vêtements pas rangés. La couleur des draps. La taille de ce pull. Cette table de nuit surchargée de verres vides et de vieux romans. Ces titres en japonais. Cette date qu'affiche ton réveil.

Ce réveil.

Ce mobilier, ces rideaux, cette plante en sursis, cette odeur de tabac et de fleurs séchées, et même cette putain de sonnerie.

C'est chez toi. Et absolument rien ne va avec ce constat.

Rien ne va avec ce réveil.

Tu te prends le visage dans les mains. La pression de tes doigts appuie sur tes globes oculaires. Comme si tu cherchais, dans les phosphènes, une rémanence de tout ce que tu ne verras plus jamais. Mais ces fractales-ci ne sont rien de plus que des formes.

Tes phalanges glissent le long de l'arête de ton nez, se joignent tendues sur ta bouche, tes pouces soutenant ton menton comme pour empêcher ta mâchoire de tomber. Ou peut-être pour l'empêcher tout simplement de s'ouvrir, pendant que tu expires lourdement ; dernier souffle symbolique d'une vie qui ne s'est pas achevée de la bonne manière. Enfin, qu'est-ce que t'en sais. C'est bien le problème : t'en sais rien.

Et t'en sauras jamais rien. Mais ce que tu comptes bien savoir, c'est qui t'as réveillé. Qui t'a arraché au sommeil. Qui t'a pris ta vie. Qui t'a ramené de force.

Alors tu te lèves du pied gauche à défaut d'y passer l'arme. Si tu commençais déjà à grommeler en bataillant avec le loquet de ta fenêtre, tu gueules carrément à réveiller les morts – pas de raison que tu sois le seul – dès que tu pousses les vantaux, plié par-dessus le garde-fou qui semble porter son nom pour toi.

— HIMMIHERRGOTZAGGRAMENTZEF-OR FUCK'S SAKE IT'S 3 AM, NAKANOYARŌ KISAMA !*

Tu bascules souplement d'une sorte d'incantation pseudo-allemande probablement très insultante vers l'anglais puis le japonais, s'achevant sur une déformation guère moins colorée du nom complet du trublion sitôt reconnu ; tu te tiens un étage au-dessus de l'applique murale qui s'est allumée en détectant du mouvement dans l'arrière-cour, éclairant plein phare le coupable de sa lumière crue.

... Et tu te demandes soudainement si tu ne t'es pas déjà rendormi, vu la vision de cauchemar qu'il t'offre.

— Merde, pourquoi tu pleures déjà avant que ce soit ma faute ? protestes-tu, dépité.

Tu termines sur un laconique "bouge pas" avant de refermer les battants. Quelques secondes plus tard, le mécanisme de ton verrou se fait entendre, puis le glissement de l'entrebaîlleur. Ta poignée s'abaisse, et tu apparais dans l'embrasure. Pas de moins mauvaise humeur, pas plus rayonnant, pas mieux fagoté. Mais au moins tu t'écartes sans lui reclaquer la porte au museau.

— Schnell, ça caille, le presses-tu d'entrer, en signifiant l'invitation d'un mouvement de tête sec.

Tu refermes ensuite, et direction la cuisine pour un café, noir et amer.

La lumière, tu t'en serais bien passé aussi car elle n'est pas plus clémente avec toi. Mais t'as pas le choix, t'es pas nyctalope. Ton visiteur tardif non plus, déjà qu'il est maladroit quand il y voit clair, tu veux pas savoir ce qu'il aurait pu casser – ou se casser – en navigant à l'aveuglette dans ton fourbi alors qu'il trifouille tout au passage.

Le fracas métallique qu'il provoque subitement derrière toi te saisit tout entier, comme s'il résonnait le long de tes vertèbres jusque dans la mandibule. Tu serres la mâchoire pour étouffer un grognement irrité tandis que tu ne relèves pas les excuses. Sa voix n'est qu'un nouveau bruit, encore du bruit, toujours du bruit.

L'électricité qui crépite dans l'ampoule de la cuisine que tu allumes, en même temps que tu éteins enfin dans le couloir. Le bourdonnement constant du frigo presque jamais dégivré. Le robinet qui goutte dans ta vaisselle en attente. Le son de tes pieds nus sur le carrelage glacé.

Bzzz, rrrrrr, ploc ploc ploc, tap tap tap. Et surtout, surtout, bla bla bla bla bla.

Si ç'avait été n'importe qui, ou presque n'importe qui... Bah déjà tu l'aurais laissé dehors, mais passons ; si ç'avait été n'importe qui, tu l'aurais déjà coupé d'un "oh ta gueule". Mais comme c'est pas n'importe qui, tu te contentes de prendre sur toi et d'endurer comme tu le fais avec le reste du bruit.

Au pire, quitte à être déjà en souffrance, t'as qu'à en faire encore plus. Alors plutôt que de prendre la boîte de boue soluble de la flemme, tu sors un sac de pur arabica. Tu remplis à ras bord ton moulin, dans un vacarme innommable. Incomparable cependant avec les grincements stridents du broyeur une fois enclenché.

Tu regardes Shizuma et ses lèvres qui bougent encore, mais tout ce qui parvient à tes tympans désormais, c'est le massacre qui s'opère, les crissements d'agonie des grains de café réduits en poudre. Tu appuies tes mains sur le rebord du plan de travail jouxtant l'appareil de torture, le sang quittant tes phalanges crispées.

Pourtant, tu préfères ça plutôt que de devoir supporter une voix humaine. Son débit paniqué ne la rend que moins tolérable. Si seulement, si seulement il pouvait te laisser au moins une heure pour te sortir de cet état. Ou au moins, s'il pouvait juste abréger et en venir aux faits.

Tu arrêtes la broyeuse de l'enfer une fois que tu vois la bouche de ton "interlocuteur" cesser de remuer. T'as rien entendu, mais t'es pratiquement certain qu'il n'a rien dit d'intéressant. Son manège avec son bras ballant est probablement la première info utile qu'il donne.

— Mais nan, réfutes-tu aussi mécaniquement que tu remplis le porte-tamis de ta machine à espresso, alors qu'il se convainc qu'il va mourir.

Tu pourrais statuer pragmatiquement que c'est déjà le cas de toute façon, mais tu lui épargnes les sarcasmes pour cette fois, parce que ton sale humour n'est pas au rendez-vous.

— Est-ce que tu peux m'expliquer en évitant les détails qui servent à rien ? demandes-tu en insistant bien sur ton souhait de concision, tandis que tu lances la préparation d'un allongé.

Et même si c'est également bruyant, cette fois, tu devrais pouvoir l'écouter par dessus le processus d'extraction.

/!\ TW violence morale/mutilation
Afficher le contenu sensible dans le texte : oui / oui (mis en valeur) / non

Il n'y a pas de bouilloire mise à chauffer. Il n'y a pas de cocotte-minute sur le feu. Pourtant tu jurerais que ça siffle. De plus en plus fort. De plus en plus aigu. Et ce n'est pas la machine à café qui ferait ce genre de bruit. D'ailleurs elle s'est tue il y a bien longtemps, elle.

Tu comprends que c'est en toi, que la pression monte. Comme le sang à ta tête. Ça pulse au niveau de tes tempes et ça tire sur tes nerfs optiques. Tu commences à voir rouge en fixant Shizuma qui s'obstine à soutenir ton regard. C'est le cas de le dire, il te sort par les yeux.

— Tu as bu y a quelques heures une potion qui a rendu amorphe ton bras au lieu de le soulager, et en prime tu te sens nauséeux.

Tu ne cilles toujours pas. Tu ne sais pas qui de ta voix ou de ta cornée est la plus sèche. Ça tenait en une phrase de sept secondes. À la place, il en a ponctionné cent trente-quatre de plus sur ton précieux temps de sommeil. Il a une idée de ce que ça représente ?

Non, bien sûr. Il ne comprendrait pas. Pourquoi à tes yeux, là, maintenant, deux minutes de sa pathétique existence, c'est deux longs mois de la tienne.

Et il a gâché ta nuit pour ça. Il a gâché ta vie pour ça.

Son bras devrait achever de pourrir, pour ce que tu en as à foutre. C'est déjà un zombie, il devrait s'y attendre. Ou bien est-il aussi trop con pour ça ? Sous tout ce maquillage difforme il n'y a même pas son vrai visage et pourtant ça trouve encore le moyen de se voiler la face. Après ça vient te prier à n'importe quelle heure.

Il t'a pris pour le Messie ?

Qu'il redescende sur Terre ; te concernant, son misérable bout de viande faisandé pendouillant à son épaule pourrait bien tomber à tes pieds. Tes corbeaux n'en voudraient même pas ; ni d'un morceau de charogne, ni d'un tas de cendres. Qu'il serve de terreau à la plante dans ta piaule, dont l'état est bien plus critique.

Concernant Dieu d'ailleurs, de ce qu'on t'a appris, il voudrait pas de lui non plus. Au final, en comparaison, tu es bien clément avec les vermines dans son genre. Le laisser souiller ton nom et infester ton temple. Le laisser profaner ta mémoire.

Tu te lèves, l'expression fermée, en ravalant toutes les horreurs que tu as envie de proférer à son égard. Car d'une part, l'entendre chialer et supplier pendant que tu le flanquerais dehors par la suite serait un énième calvaire. Et d'autre part... parce que tu sais très bien qu'il ne mérite pas ça. Les atrocités que tu voudrais lui cracher à la figure sont injustifiées, tu les regretterais ensuite. Il n'est pas responsable de ta peine.

Ce serait idiot de gâcher ta réalité à cause d'un deuil illusoire. De faire disparaître ceux qui, au moins, seront encore là à chacun de tes réveils.

Bref... tu vas chercher ta tasse, et te souviens qu'il aimerait un café. Mais à la place, c'est un torchon que tu attrapes et que tu lui tends.

— Je vais avoir besoin que tu mordes ça comme un bâillon. C'est essentiel pour la suite.

Tes traits demeurent particulièrement graves, tandis que tu articules encore :

— Ne relâche sous aucun prétexte. Comme si ta vie en dépendait.

C'est pas si faux, car tu as des envies de meurtres. Tu as presque envie d'ajouter "je vais chercher une scie". Dans d'autres circonstances, ce serait drôle. Mais dans ton état actuel, tu ne supporterais pas qu'il se mette à crier.

— Tu restes là, je reviens, ordonnes-tu fermement. Je descends à la boutique pour régler ton problème, t'avoir dans mes pattes va me gêner. Puis dans ton état, mieux vaut que tu ne t'agites pas davantage.

Voilà, comme ça, il la ferme, il te laisse tranquille, et tu te défoules sans pour autant risquer de le briser totalement. Tu oses feindre un sourire encourageant quand tu ajoutes :

— En attendant, tout se passera bien tant que tu garderas ce truc dans ta bouche, et tout va revenir à la normale, promis. Ne me suis pas. Et si je t'entends parler, je rajoute ton nombre de mots prononcés à la facture de la potion.

Tu comptes le planter là un moment pour filer t'épargner sa présence quelques minutes. Tu as vraiment besoin de calme pour te recomposer une personnalité buvable, à grandes rasades de café. Puis tu ramèneras ce qu'il faut pour le soigner. Eh, tu es certes assez mufle pour abuser de sa crédulité – t'es pas le premier nécromancien à le faire, il s'en remettra –, mais pas au point d'avoir juré de l'aider dans le vent.

Arrivé en bas des marches, tu as allumé une unique ampoule sur toutes celles de la boutique. On ne dirait pas vu l'aspect surchargé de tes étagères, mais tu sais précisément où se trouve ce que tu cherches, par conséquent, la tâche que tu t'es confié ici est pliée en trente secondes. Tu poses sur le comptoir une fiole pleine d'une concoction brunâtre, un bocal d'éclats de griffes de chat flottant dans un mélange liquide normalement réservé aux pickles, une boîte d'étamines d'hibiscus.

Au lieu de remonter avec ton butin, tu tires un tabouret près de la caisse afin de t'asseoir et te courber pour poser ta tête sur tes bras croisés. Ici, tu ne perçois plus que tes battements de cœur, et ceux des ailes de Jacob qui, très alerte concernant ce qui se passe sur son territoire, s'est réveillé sitôt qu'il a entendu la porte de l'étage s'ouvrir. Wilhelm, lui, doit être resté dehors cette nuit, parce que sinon il t'aurait salué dans l'espoir d'avoir une noix.

C'est finalement Fängerin qui vient te rendre visite, reniflant puis mâchonnant quelques mèches de tes cheveux avant que tu ne te redresses. Elle saute souplement sur tes épaules en quête de caresses, dont tu la gratifies pour apprécier ses ronronnements en réponse, et le pétrissage un peu douloureux mais adorable qu'elle inflige à ton épaule.

Le voilà, le calme dont tu avais besoin.

Que sa voix rompt depuis le haut des escaliers.

Bordel.

Tu inspires. Tu regardes ton téléphone. Vingt minutes. Il aura réussi à te foutre la paix vingt minutes. Un miracle, si l'on peut dire. Tu souffles longuement. Ça va aller.

Tu mets tes trouvailles dans un sac en papier normalement utilisé pour les clients, tu éteins la lampe, et tu retournes vers les escaliers en ne te guidant que grâce au puits de lumière qui parvient de l'appartement. Tu devines la silhouette de Shizuma pendant que tu remontes, ton chat t'utilisant toujours comme perchoir. Comme il est à contrejour, tu ne distingues pas ce qu'il a dans les mains, jusqu'à ce que tu sois assez proche.

Ah.

Il compte te planter là en retour, ou bien... ?

— Je ne vais pas recourir à une méthode aussi extrême, mais c'est courageux de proposer, railles-tu vaguement, en gardant une maîtrise olympienne de toi-même. Va ranger ça.

Et la scie serait définitivement plus efficace si tu venais à changer d'avis de toute façon.

Tu reviens donc dans la cuisine et finalement tu t'arrêtes à peine après le passage de l'encadrement de la porte, en voyant l'exposition macabre sur ta table à manger. Ah d'accord, quelle ambiance. C'est quoi le message ? Shizuma, qui était sur tes talons, ne tarde pas à te doubler pour faire un rangement maladroit de tes couteaux. Sauf celui qu'il semble avoir pris en... affection ?

— ... Tu veux pas caresser Fängerin, plutôt ? Ça calme, les ronronnements, proposes-tu d'un air décontenancé.

C'est ce moment que choisit ta chatte pour... décamper. Pas folle la bestiole. Ce que tu aimerais t'accorder ce luxe.

— Bon, oublie... Tu peux le garder pour le moment, soupires-tu, défait. Tant que tu ne plantes personne avec. Je veux dire, t'es là pour être soigné, pas pour faire plus de blessés, mh ?

Qu'on se comprenne bien : tu n'es pas choqué. Qui es-tu pour juger les bizarreries des autres. Tu es juste concerné par le fait qu'agité comme il est, même bien involontairement, il suffit d'un sursaut pour que tu te retrouves avec une extension métallique bloquée entre deux côtes ; ou plus vraisemblablement, avec des doigts de zombies roulant sous les meubles qu'il faudra rattacher ensuite.

— Te tiens juste pas trop près de moi pour le moment, j'ai besoin du plan de travail.

Tu as précisément réfléchi aux ingrédients à utiliser pour s'occuper efficacement du problème de son bras. La recette variera par rapport à ce dont il a l'habitude, mais ça sera tout aussi fiable. En vidant le sac en papier, tu lui tends la fiole au contenu sombre. Tu ne la lâches pas avant d'avoir donné tes instruction toutefois.

— En attendant, tu vas devoir te rincer la bouche avec ça. Tu prends une gorgée, tu la gardes dans la bouche en la faisant passer d'une joue à l'autre, puis tu recraches dans l'évier. Compris ? N'avale. Pas. Répète ce que tu dois faire, Nakama-kun ?

Tu devrais être loué pour ta patience ce soir, vraiment. Il te la repaiera, au sens littéral. Après tout les médecins facturent bien un supplément sur les déplacements en dehors de leurs horaires normaux, y a pas de raisons que tu te prives. Enfin, tu penses ça parce que tu es toujours un peu ronchon, mais la vérité, c'est que le temps que tu perds est inestimable. Et surtout que tu as bien trop la flemme de garder des rancunes bien longtemps. Il aura qu'à t'inviter à son prochain show et te payer ta conso ensuite.