Zelda Denizli || hello darkness my old friend. i never wanted to see you again

TW : langage familier et parfois explicite (très peu), mention de suicide par overdose, psychophobie, mention de médicaments et psychiatrie, mention de manie et de dépression (bipolarité), mention de comportements autodestructeurs. si j'en oublie, dites-le moi !

Le monde est beau.
Le monde est laid.
Le monde est gris.

Zelda regarde par sa fenêtre.
Il pleut.
Fort.
Un peu trop fort.

Comme la pluie qui s'écoule de ses yeux.

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Fille unique.
Elle a toujours voulu une petite tête de plus pour pouvoir jouer et s'amuser. Ses parents sont toujours trop occupés et pas forcément les plus affectueux. Ils s'occupent d'elle, la nourrissent, la lavent, la bordent.

Mais ça va pas plus loin.

Zelda joue et s'amuse à l'école.
On oublie tout là-bas.
Car elle voit rien.

On l'insulte.
Mais elle voit rien.

Ca veut dire quoi-
Qui t'a dit ça-
C'est-

Elle voit jamais rien.

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Des rires gras dans sa chambre.
Tout le monde parle de ses conquêtes au lycée, comme si c'était le plus important. Tout le monde va de sa petite histoire. Tout le monde.

Sauf Zelda.

Elle ment.
Elle fait marcher son imagination.
Elle espère que ses parents ne l'entendront pas.

Elle sourit.
Rit.

On la rabaisse.
Elles ont vu.
Elle voit rien.
Elles ont compris.
Elle comprend rien.

Elle voit toujours rien.
Elle veut rien voir.

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Zelda savait que ça arriverait.
Mais le voir.

Divorce.

Elle finit avec sa mère.
La vie reprend son cours.

Dis, tout se passe bien, Zelda ?
Oui.
Dis, Zelda.
Oui.
Dis-tu la vérité, Zelda ?

Oui.

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On lui tend une ordonnance.
Elle dit maintenant la vérité.

A un psychiatre.

Son amie Manon l'a forcée à voir quelqu'un, d'abord un médecin généraliste puis un spécialiste.
A force de se balader dans une jungle de détritus et vêtements, il était peut-être temps de consulter pour s'en sortir.

Zelda va en pharmacie.
Un médicament qu'elle peut pas prononcer, elle tapote juste son ongle sur le papier avec un sourire.

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La jeune femme entend sa mère parler d'elle à ses amies.

Vous savez qu'elle prend des médicaments maintenant ?
Faut qu'elle arrête, ça va lui empoisonner le cerveau.
Ça fait combien de temps ?

Pas assez.
Elle compte encore les perles sur sa joue.

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Alors.
Elle sort.
Elle s'amuse.
Elle hurle.
Elle tourne.
Elle s'éclate.
Elle se fait tatouer.
Elle baise.

Elle rit.
Elle sourit.

Elle-

Elle s'est jamais sentie aussi bien.
Les médicaments font effet.
Trop effet.

On la suit.
On la suit.

Elle se suit plus.

Mais on l'adore.

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Une nouvelle idée de roman.
Deux.
Trois.
Quatre.
Cinq.
Six.
Sept.
Huit.
Neuf.
Dix.

Cent.
Mille.
Milliard.

Zelda a toujours voulu écrire, depuis ses lectures de romans à fanfictions.
Une passion pour les harlequins et autres histoires érotiques.

On l'arrête plus.
Elle va écrire une bibliothèque, qu'elle hurle.
Elle va gagner tous les concours, qu'elle aboie.
Elle va-
Elle va-
Elle va-

Elle va tout faire, tout accomplir, qu'elle impose.

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L'homme en face de Zelda lui pose des questions.
Elle comprend pas.

On la trouve différente.
On la trouve trop-

Juste trop.

Qu'est-ce que ça veut dire "trop" ?

Elle s'est jamais sentie aussi bien.

Trop.
Ca veut dire pathologique.

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On tente de la calmer.
Zelda veut pas être calmée.

Plus.

Elle jette ses médicaments au sol.
Tout s'éclate.
Tout fuse.
Tout-

Trop.
Trop.
Trop.

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Tout s'éclate.
Tout fuse.
Tout s'arrête.

Son plafond est devenu son meilleur ami.
Car elle a perdu tous ses amis.

T'étais plus fun avant, il s'est passé quoi ?
T'étais mieux avant, il s'est passé quoi ?

Tu viens plus.
Tu sors plus.
Faut pas faire ça, tu sais ?

Arrête de faire chier et viens.
Si tu viens pas, ça veut dire que tu t'en fous de nous.
Le manège est terminé.
Tout le monde descend.

Zelda a oublié.

Elle a oublié à quoi ressemblait la jungle.

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Elle fixe sa main.
Une véritable pharmacie.

C'est sa dose pour le moment.
Pour exister.
Pour fonctionner.

Elle lève les yeux.
Elle voit rien.

Elle ferme les yeux.
Elle voit rien.

Elle parle pas.
Plus.

A quoi bon ?

Dites-moi à quoi bon.

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TW : mention de suicide par overdose médicamenteuse

Vous semblez aller mieux.
Tu sembles aller mieux.

N'est-ce pas ?

C'est bientôt ton anniv', on devrait fêter ça !

Un sourire.
Libérée.
Délivrée.

C'est fini.
Sa main.
La pharmacie.
Elle avale.
Avale.
Avale.
Avale.
Trop.

Tombe.

Elle a rejoint le club des 27.

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Zelda ouvre les yeux.

Où-

Elle se souvient-
Sa main-
La pharmacie-

Ses oreilles perçoivent-
Ses yeux perçoivent-
Ses narines-
Sa langue-
Sa peau-

Elle sursaute quand on la guide.

Rêve-t-elle ?
Est-ce un effet secondaire-

Morte.
Elle est morte.
Comme prévu.

Un rire réprimé.
Elle fixe l'écran.

Curiosité morbide.

Have fun.

Haha.

Comment ?

Pas trop, hein ?

Haha.
Ha.

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Elle qui n'a jamais posé les pieds à Tokyo.

Elle découvre une ville.
Dans l'au-delà.

Elle est morte.
Mais pas morte.

Elle aurait préféré le néant que de devoir vivre.
Mourir.

Son cerveau s'éclate.
Fuse.
S'arrête.

A nouveau.
Encore et encore.

Prendre des cours de japonais aux Catacombes.

Haha.
Have fun.
Haha.

Pourquoi je suis là ?

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Jour.
Nuit.
Jour.
Nuit.

Le temps passe.
Des années passent.

Zelda est toujours là.

Elle s'y est habituée.
Elle s'y est faite.
Elle s'y est résignée.

Elle est toujours là.
Et elle sera toujours là.
Jusqu'à poussière.

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Une nouvelle vie.
De nouvelles rencontres.
De nouveaux rires.
Sourires.

On est tou.te.s mort.e.s.

Libérée.
Délivrée.

Un nouveau psychiatre.
Un nouveau psychologue.
Un nouveau traitement.

Souris, Zelda.
Tu peux le faire.

Tu sais pourquoi tu es là.

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Zelda tape furieusement sur le clavier de son ordinateur. Elle a appris que ses harlequins sont vendus dans le monde des Morts et elle est plus qu'heureuse de continuer de les écrire.

Sa passion.

Sa.
Passion.

Passion qui surgit de nulle part à côté de sa souris.

Elle cligne des yeux.
Une fois.
Deux fois.
Trois fois.

Ca disparait pas-

Elle se lève de sa chaise, manquant de la faire s'écraser au sol.

Qu'est-ce que-

Ca fait presque quatre ans qu'elle est là, qu'est-ce que c'est que cette merde ? Elle sort en vitesse son téléphone et appelle la première personne dans sa liste de contact.

Allô.
Y'a un machin chez moi.
J'sais pas c'que c'est.
C'est un livre chelou.
Mais j'sais pas ! Peut-être j'ai trop bossé, putain.
Quoi ?! j'vais pas toucher à ça, t'es malade.

Pour autant, son instinct te hurle d'y toucher.
Telle la Belle aux Bois Dormants avec l'aiguille du fuseau, elle sent son corps bouger tout seul, oubliant presque son ami au bout du fil.

Elle ignore ce que c'est.
Ça vibre.
Elle reste là.
Un moment.
Un long moment.
Un trop long-

Allô ?!
Zelda !

Ha.

Le livre a disparu.

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Un périsprit.
C'était ça.

Et c'est ça.
Elle en voit.
Un peu trop à son goût.

On lui a conseillé une potion.
Elle a dit non.

Pourquoi ?
Parce qu'elle apprend à aimer le monde des Vivants.
Ça reste des morceaux de ce passé.

Qu'elle tente de recoller.

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Des rires bruyants.
Gras.
Dans un bar.
Dans une chambre.
Dans un parc.

Dans le silence.

Elle s'éclate.
Elle fuse.
Elle s'arrête.

Comme la vie.
Comme la mort.

Zelda.
Tu es là.
Tu seras là.
Jusqu'à poussière.