Lost child - [Vaska & Milo]

La phrase « grand adulte mais petit enfant » déversa une marée de rage noire sur Milo. Il trouvait amusant de l’humilier plus qu’il ne l’était déjà ?! Il marmonna des insultes dans sa langue natale et regarda l’autre s’éloigner vers sa chambre. Très bien, il en profita pour sauter sur ses pieds n direction du manteau blanc suspendu du porte-manteau.

Il voulait trouver des infos sur cette fille, ou ce mec, peut importe, et savoir pourquoi il l’avait ramassé comme un chaton mouillé sous la pluie.

Il fouilla dans ls poches, y trouva des clés, des clopes, de la petit monnaie et un portefeuille. A l’intérieur se trouvait une carte d’identité, mais vieille, et rédigée en russe… Il fit attention à ne pas la toucher. Ce genre d’objets anciens avaient souvent de forts souvenirs attachés et il n’avait aucun envie que son pouvoir se déclenche sans prévenir.

Mais il y avait quelque chose d’étrange avec ce manteau. Il était bien trop lourd pour un truc tout simple comme ça… Milo tâta un peu et fini par trouver quelque chose de dur qui indiquait la présence d’un poche cachée. Alors comme ça, on avait des choses à cacher ?

Il détacha le manteau et fouilla à la recherche de l’ouverture secrète. Il réussit enfin et posa enfin les doigts sur une surface métallique et froide.

Une sensation déchirante lui coupa le souffle. Il eu juste le temps de penser « putain non ! » avant qu’un flash blanc ne lui coupe toute vision.

L’instant d’ensuite, il était plus grand. Il sentait de long cheveux lisses frotter contre des vêtements. Il faisait froid dehors. Dans la main, il avait le pistolet responsable de cette vision maudite.

Milo n’avait aucun contrôle de ce corps étranger -celui de son hôte à ne pas en douter. Monde mes morts où des vivants ? Impossible de savoir, puisqu’à cet instant, Milo n’était plus Milo mais celui qui tenait l’arme t fûmait tranquillement. De l’extérieur, il devait juste avoir les yeux écarquillés et le teint pâle. Ça ne durerais qu’une seconde dans la vraie vie, mais lui, il avait l’impression qu c’était plus long… Beaucoup plus long. Aussi long que l’était le souvenir qui se jouait devant ses yeux.

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'PILE OU FACE' :

La vision n’avait duré qu’une seconde mais tellement plus longtemps. Milo avait brusquement pâli, les yeux dans le vide, et la voix de son hôte le ramena brusquement à la réalité. Il plaqua une main sur son cou, là où il avait sentit les crocs s’enfoncer et aspirer sa vie sans qu’il ne puisse rien faire pour l’en empêcher.

La tête lui tourna. Il tomba à genoux, sa deuxième main plaquée contre sa bouche pour retenir le haut-le-coeur qui le prit soudain. Il sentait ses mains se glisser partout sous ses vêtements, ses types profiter de son corps comme si ça n’était qu’un objet sans âme. Il se revoyait mourir – des crocs ou un couteau, un inconnu ou son père ?

« - Il était dans ta poche ! Cria-t-il à son hôte, presque hystérique. Pourquoi tu t’en est pas servit ?! Pourquoi tu les a laissé faire ?! »

Tout se mélangeait et tournait autours de lui. L’activation de son pouvoir avait réduit les dernière forces de son petit corps. Des larmes de terreur et d’horreurs débordèrent de ses yeux bleus -en pleine cris de panique, sûrement, il venait de se faire violer et tuer, il ne pouvait pas réagir autrement. Encore une autre mort, la troisième, mais il n’était pas censé mourir trois fois, alors qui était mort, lui ou un autre ?

A bout de force, Milo se laissa porter sans rien dire. Il eu la vague impression qu’on le recouvrait d’un plaid doux. Ça le rassura suffisamment pour qu’il se laisse aller et s’endorme.

Lorsqu’il se réveilla, il avait un peu moins mal à la tête qu’avant. Peut être parce qu’il avait pleuré -il s’en souvenait, de ça. Et de se souvenir, aussi… Il arrivait plus à s’en détacher qu’a une minute de l’affreux moment qu’il avait passé.

Il se releva et essuya les larmes qui avaient séché sur son visage. Quelle merde… Encore une fois, son pouvoir n’en avait fait qu’à sa tête et ça l’avait encore une fois mis dans une situation merdique. Il observa son hôte, assis à côté du feu. Il savait son nom, maintenant. Vaska. Russe, comme il l’avait deviné.

Il se leva silencieusement et récupéra la tasse de chocolat froid qui l’attendait sur la table. Il alla s’asseoir à côté du corps recroquevillé devant le feu. Il lui tendit la tasse pleine.

« - Je le contrôle pas, fit-il d’une voix déjà un peu plus adulte. Ça se déclenche quand je touche quelque chose. »

Il dégagea de ses yeux les mèches violettes qui cachaient son regard bleu. A l’époque, ça avait été un bon camouflage pour éviter le regard de son père. Adulte, son regard était dégagé, agressif. Protection par l’agression.

« - C'est Milo. Mon nom. »

Milo observa la potion versée dans son chocolat. Il la connaissait bien, pour la consommer régulièrement… Elle coûtait assez chair. Pourquoi est ce qu’il en avait acheté pour lui ? Il n’arrivait pas à comprendre. Etait-ce parce que son apparence d’enfant lui faisait pitié ? Il serra un peu les dents et posa la tasse sur le sol prêt de lui.

« - J’ai essayé de porter des gants. Ça ne change rien. Ça se déclenche quand même. »

C’était une saloperie, ce pouvoir. Même avec des gants de ski, les visions apparaissaient toujours. Peut être un peu plus flous, mais toujours là.

Soudain il détesta être plus petit de quarante centimètres que Vaska. Il se leva et descendit sa potion d’un trait-elle avait goût de vodka… Il récupéra ses vêtements et alla s’enfermer dans la salle de bain. Se transformer était quelque peu douloureux et il allait vite se retrouver à poil.

Grandir n’était pas agréable. Ses os et muscles s’étendaient, ses cheveux poussaient et il se retrouva accroupis sur le sol, seulement vêtu d’un T-shirt et quelque peu haletant. Il se releva et observa son reflet. Un jeune homme aux longs cheveux violets, aux yeux d’un bleu glacé. Ses tâches de rousseur avaient disparu. Son tatouage de scorpion était là, sous le tissus de son haut.

Il se dépêcha de se rhabiller et boucla sa ceinture en cuir en s’allumant une cigarette récupérée dans ses poches. Maintenant, il était libre de partir. Mais il était un peu… Tiraillé. D’un côté il voulait rentrer chez lui, s’allonger et dormir, et de l’autre, Vaska l’intriguait, et pas seulement parce qu’il avait vécut sa mort. Il souffla sa fumée au visage de son reflet et fini par sortir de la salle de bain.

C’était quand même bien mieux de voir l’appartement sous ce point de vue. Vaska lui semblait bien plus petit  comme ça et ça lui tira un sourire en coin. Il fouilla dans son portefeuille et en sortit de quoi payer la potion, qu’il balança sur les genoux de son hôte en s’affalant dans le canapé.

« - ‘coûte cher cette merde, dit-il d’une voix bien plus grave. »

Il souffla une nouvelle fois sa fumée en un rond parfait, et passa une main dans ses cheveux qui étaient quelque peu dérangés sur le sommet de son crâne. Heureusement, il n’avait pas de racines blondes. Il les haïssait, cette couleur maudite qui lui rappelait son père. Il n’y avait bien que ses yeux qu’il gardait en l’état.

Milo marmonna dans sa langue natale en rangeant ses billets. Quelle peste, ce type. Il l’avait vu le reluquer, un peu. Non pas que ça le dérangeait, au contraire. Il était fier de ses muscles – tout pour s’échapper de l’image de l’enfant fragile qu’il renvoyait sous sa forme de gosse.

« - Et toi ? Le t’es le môme de Blanche-Neige et de Staline ? »

Non mais. Ça n’était pas parce qu’il était italien qu’il était forcément affilé au dictateur -dont, au passage, il avait appris l’existence qu’une fois dans le monde des morts. Ses parents n’étaient pas vraiment du genre à discuter politique avec leurs sept enfants…

Il censura une réaction de dégoût en repensant à ses parents. Il n’avait jamais prit la peine de les chercher, eux ou ses frères et sœurs monstrueux. A quoi bon… Il souffla sa fumée. En sentant son mal de tête revenir.

« - J’suis un nécromancien. J’suis maudit. Je fais avec. »

Il haussa les épaules et sortit de son pantalon un téléphone un clapet tout droit sortit des années 2000. Milo n’aimait pas la technologie et elle ne l’aimait pas non plus. Il avait encore une télévision cathodique chez lui, ainsi qu’un lecteur de VHS. Et s’il avait un lecteur DVD, ça n’était que parce que Solina l’avait obligé à en prendre un.

Il envoya un message à la jeune femme, quelque chose qui ressemblais à « Toujours vivant » même si techniquement, non. Elle le savait malade et, puisqu’il était presque 22h, elle s’inquiétait sûrement de ne pas avoir de ses nouvelles.