I'm the devil baby w. Vela

Il y a des questions auxquelles Shizuma ne cherche aucune réponse. Celle qu’il vient de poser en fait partie et les mots de Vela lui font l’effet d’un choc électrique. Pas qu’il réalise quoi que ce soit, oh non. Loin de là. L’inverse, même. Il est faible et l’a toujours été. Il ne se le cache pas.

Il ferme les yeux en tirant sur sa clope pour cacher l’inspiration tremblante qu’il prend quand elle prononce cette phrase toute faite dont elle s’est servie contre lui comme d’une cage, d’un fouet, d’une caresse, d’un aveu, d’un pardon.

Tu aurais fait comme tu as fait chaque jour depuis dix ans.

Ce serait facile de tomber à genoux devant elle pour sentir son corps chaud contre le sien, accepter une étreinte rassurante et se laisser emporter. Aujourd’hui, il ne porte pas ses gants. Seulement la bague que Basil lui a laissée l’autre soir. Il lui arrive de se demander à quoi ressemblerait sa vie si Vela ne s’y était jamais immiscée et son imagination ne parvient jamais à aller aussi loin. Il se retrouve avec un mal de crâne avant d’avoir été au bout de sa réflexion.

Il y a l’ombre d’un reproche dans sa voix. Quelque-chose de brisé, de subtil, de trop lointain pour être accablant. Il la regarde du coin de l’oeil. Ça ne lui ressemble pas. C’est comme si elle lui laissait l’ascendant mais Shizuma ne sait pas ce que ça fait d’avoir l’ascendant sur Vela. Il est perdu. Décontenancé.

Sa main passe dans les mèches blondes synthétiques de sa perruque qu’il écarte de son front. Sa jupe le serre et lui semble trop courte. Une jupe ? Trop courte pour toi ? Qu’est-ce qu’il t’arrive Shizuma ?

Je n’y ai pas pensé.

Ce n’est qu’une partie de la vérité. Comment lui avouer que son corps et son cerveau ont développé une réponse traumatique à la simple mention de son prénom ? Qu’il arrive parfois qu’il oublie son existence pendant plusieurs jours, parfois plusieurs semaines ? Il sait que ce n’est rien de plus qu’un mécanisme de défense. Et quitte à être honnête avec lui-même : il sait aussi que ça n’a rien à voir avec Vela elle-même. Il ne se demandera pas s’il l’aime encore car dix ans n’ont pas suffi à lui donner la réponse qu’il aimerait. Alors il ne lui en veut pas.

Tu es déçue.

C’est un fait. Il le voit.

La première chose qui lui passe par la tête en entendant sa réponse est nauséabonde. Il a envie de lui cracher son venin à la figure. Il veut lui tenir les bras, la secouer, lui dire qu’il a fait bien plus pour elle que de tout juste prendre l’avion et la retrouver. Son corps peut en témoigner aujourd’hui. Tu n’avais qu’à venir me chercher. Sauf que Shizuma sait.

C’est un lien à sens unique. Ou presque. Qu’elle ressente quelque-chose à son égard, il n’en aura jamais la preuve accablante. Peut-être qu’elle l’aime comme il l’a espéré, l’espère et l’espèrera toujours. Ou peut-être que c’est autre chose que de l’amour. De l’obsession ? De la curiosité morbide ? Du mépris ? Un sentiment de pouvoir ? Tout en même temps ? Il ne le saura jamais.

Jusqu’alors, il pensait qu’elle ne lui courrait jamais après et que c’était un traitement de faveur destiné à son égard à lui, à sniffer le sol pour retrouver sa trace et trainer sa carcasse jusqu’à retrouver sa présence chaude. Alors il n’y avait rien eu de particulièrement surprenant le jour où il se fit la réflexion qu’elle s’était lassé de son larbin de dix ans de vie. Qu’est-ce que c’est, dix ans, quand on a vécu l’éternité comme elle ? Peut-il réellement lui en vouloir ?

Mais tout ça, ça ne sert à rien. C’est du moulin dans le vide, parce qu’aujourd’hui elle est là. Et il y a une lueur de désespoir dans ses yeux froids qu’il ne comprend pas. Elle a érigé des barrières, des croyances, des automatismes en lui. Un bouquet empoisonné qui l’empêche de croire en des évidences.

L’incident.

Il devient sourd au moindre mot qui suit. Ou peut-être que ce sont les basses qui pulsent dans le club derrière eux qui étouffent le son de sa voix.

Non. C’est différent.

La suite est logique, quand il y pense. Elle pose son véto. Elle secoue la tête. Elle change et échange les mots parce qu’elle est la main invisible, celle qui contrôle le monde et son monde à lui, plus que tous les autres. Le sens qu’il produit n’est jamais le bon : il faut qu’elle y applique sa touche personnelle. Qu’importe ce qu’il puisse ressentir si ça ne s’accorde pas à sa vision à elle. Mais cette fois-ci, c’est trop. Il tousse presque ses derniers mots comme si c’était son ultime recours, ignore ce qu’elle lui dit parce qu’il suffoque quand elle serre sa gorge et réfrène jusqu’à sa propre existence.

Un incident ?

Il recule, s’éloigne.

S’il te plaît. Laisse-moi.

Il a froid.

Elle recommence. Il se contredit. Il s’en rend compte au fur et à mesure qu’il la voit tomber en lambeaux devant lui. Une part de lui se dégoûte et se dit que si Gina le voyait comme ça, elle aurait honte de lui.

Il trouve un certain confort dans le contrôle qu’elle garde sur lui. Ce n’est pas la première fois qu’il se l’avoue, parce qu’il en a parlé à des psychologues avant et qu’avec leur aide, il était déjà arrivé à cette conclusion. Mais c’est la première fois que cette pensée lui vient alors qu’elle est là, matérialisée face à lui.

Alors quand elle lui donne le bâton pour la battre, quand elle ouvre sa cage thoracique au scalpel, place le couteau dans ses mains et lui demande de frapper plus fort qu’il ne l’a jamais fait, Shizuma est perdu. Il ne sait plus quoi faire de toute cette agentivité, de toute cette liberté. C’est une forme de vulnérabilité qu’elle ne lui a jamais offerte et il a la nausée à l’idée de la saisir.

Dix ans de séparation n’ont pas suffi à sectionner le lien invisible qui les tenaient ensemble. Il aura suffi d’une soirée. D’un moment pour se tester. Gina lui a déjà parlé de ça, quelques années en arrière. Elle lui disait que ce n’était pas le temps passé loin d’elle qui comptait, mais le jour où ils tomberaient de nouveau l’un sur l’autre. Il le sentirait. Dans son corps. Dans son regard. Au plus profond de lui-même et ce serait évident.

Il ne peut pas partir comme ça, c’est ce qu’elle lui dit et c’est ce qui est gravé au fer rouge partout sur lui. Il ne peut pas partir comme ça, c’est un fait et il n’est parti la première fois que parce qu’elle l’y a bien gentiment autorisé. Est-ce que c’est ça, ce qu’on appelle la liberté conditionnelle ?

D’accord. D’accord…

C’est de la liberté quand même. C’était assez d’air pur pour lui retourner le cerveau et lui faire aimer ça au moins autant que Vela l’a poussé à l’aimer elle. Il a oublié le sel dans son sac à main. Elle est parvenue à le vider de ses forces, une fois de plus. Il pense à son boulot, sa vie de drag’, sa coloc’, ses ami.e.s, Basil, tout ce qu’il a construit depuis qu’il s’est jeté dans cet avion il y a dix ans, depuis qu’il a réussi à revenir à Tokyo parce que c’était sa ville et qu’il l’aimait. Toutes ces choses qu’il n’avait pas connu du monde des morts avant Vela. Est-ce qu’elle le laissera ? Est-ce qu’elle acceptera de le partager avec le reste du monde ? Est-ce qu’il devra y renoncer ? Ses jambes tremblent rien qu’à y penser parce qu’il ne veut pas faire une croix dessus. Il s’accroupit pour ne pas vomir, pour ne pas tomber de tout son poids. Il croise ses bras sur ses genoux et enfouit sa tête dans le creux de son coude pour pleurer.

D’accord…

Quand elle partage son épaule, s’approche de lui et qu’il sent sa chaleur, quelque-chose de lourd tombe dans le fond de son estomac. Vela n’est peut-être pas déçue mais lui l’est. De lui-même. De cette étreinte. Est-ce qu’il a réellement suffi de dix ans pour le changer à ce point ? Pour que ses mains sur lui ne lui procurent plus ce sentiment d’apaisement ? Quand elles le quittent, il n’en ressent plus la brûlure. Tout s’emmêle dans sa tête.

Et il n’a plus la même aisance à boire les mots qu’elle lui sert. C’est ça grandir ? Pourtant, il se sent idiot. Il a l’impression d’être un imbécile, le même qui a accepté de s’enfermer dix ans pour de beaux yeux.

Il se redresse, difficilement.

Arrête, il dit calmement. De faire des promesses, comme ça.

Il croise de nouveau les bras, cherche à se replier sur lui-même comme pour se protéger.

Je crois que je vais rentrer.

C’est avoué dans un soupir. Ça n’a pas la même amertume que plus tôt, mais son ton n’en est pas moins grave. Il a dit qu’il resterait, la part de lui qui a murmuré ça le pensait. Son coeur cogne dans sa poitrine, d’ailleurs, demande plus de peaux et plus de chaleur mais…

C’est le poids de la contradiction qui aura sa peau, si ça continue.

Ne me recontacte pas, Vela. Laisse-moi venir vers toi.

Il dit ça parce qu’une part de lui pense que certains meubles peuvent être sauvés, qu’il veut retrouver la sensation euphorique de l’avoir près de lui, celle dont il ne parvenait pas à se détacher dix ans plus tôt et pour laquelle il aurait tout accepté, tout encaissé.

Ce qu’il fait est mal. Il la balade. Il ne le fait pas volontairement. Il cède à quelques éclairs de lucidité dans la tempête de son esprit. Il doit en profiter avant que les nuages de l’amour ne brouille de nouveau sa vision. Il doit fuir, courir, partir le plus vite possible et c’est ce qu’il fait.

Il marche et s’en va, sans se retourner cette fois-ci, sans écouter, sans se laisser faire. Il regrettera, se griffera au sang quand il sera enterré sous les couvertures et ne dormira pas de ce qu’il reste de la nuit.