Olympe D. Kýros - Votre phare dans la nuit

La jeune Olympe est née la cadette de deux frères, entourée d'une famille aimante dans une société où tout allait pour le mieux. Du moins, c'est le souvenir qu'elle a de sa jeunesse, la réalité était peut-être moins belle. Ses vingt premières années furent heureuse néanmoins, au détail près qu'elle angoissait de devoir être cloîtrée au foyer comme le voulait les moeurs de l'époque. Elle a toujours vécu en sorte de garçon manqué, bien que polie et tout à fait sociable, fuguant parfois pour retrouver des amies la nuit et rentrer le matin, au grand malheur de ses parents. L'ancienne se rappelle avec mélancolie les soirées passées à feuilleter le journal "Ephimerís ton kyrión" avec son cercle fermé de copines, fantasmant chacune leur tour une société plus juste. Rien de nécessairement remarquable dans sa jeunesse, ni son passage à l'âge adulte, sinon son mariage.

Reprenons les évènements dans l'ordre. Quelques mois après la mort de son père (l'évènement l'a très peu marquée, vous aurez compris), la rebelle fut convoquée en plein milieu d'après midi par sa mère, et le seul de ses frères étant resté à la maison de leur enfance, à discuter. Elle y allait la mort dans l'âme, devinant déjà le sort qui l'attendait. Avec un ton crasse et mielleux, les deux tentèrent de la convaincre que le mieux pour elle, pour son bonheur, et pour la famille, c'était encore qu'elle se résigne à se marier enfin à un voisin, les deux familles s'appréciant mutuellement depuis plusieurs générations. Malgré tous les arguments obscènes et les sermons douloureux, son esprit ne pliait pas et se révoltait. Puis la lassitude, la pression familiale et le regard de l'entourage pesant trop lourd sur ses modestes épaules, elle finissait pas faillir quelques mois plus tard, crispant son visage en un sourire insincère le jour du mariage pour ne décevoir personne.

Sa vie reprenait alors son cours, mais avec le malheur et le désespoir pour l'accompagner, dans un nouveau foyer qui lui paraissait horriblement étranger. Remarquez, à part le poisson (nommé Bubulle) dont elle s'occupait, rien de ce qui y vivait ne lui paraissait familier, pas même son reflet. Grandissait alors un ressentiment profond, lent et insidieux, un magma rageur dans ses tripes. Elles les haïssait eux, ceux qui décidaient, ceux qui dirigaient, les libres: les hommes. Naturellement, sa vie de couple en patissait amèrement, mais aucune borne ne fut dépassée pendant des années.

Un soir de célébration, elle ne souvient pas même laquelle, sa mère et le même frère furent invités à dîner. Naturellement, les deux femmes s'occupaient en cuisine alors que les hommes avaient des discussions particulièrement pertinentes à table. Apportant le dessert, elle entendait les deux évoquer vivement de la forme -apparemment parfaite- de ce qui lui servait à s'asseoir. C'en était trop pour elle, le plateau lui échappait des mains devant le regard courroucé de son homme et gêné de son frère. S'ensuivit une dispute particulièrement animée, sa famille fuyant la scène d'embarras. Par chance, aucun coup ne fut porté, mais les noms d'oiseaux fusèrent pour sûr, et le couple partait pour se faire la gueule quelques jours encore. Le soir même, Olympe revenait sur le cours de sa vie, sur ce qui l'avait menée à ce moment. Lui venait alors une épiphanie, la griffe du nihilisme, la réalisation pragmatique que rien ne servait de se débattre. Aucune joie qu'il pouvait lui rester ne contrebalançait l'anxiété, ses raisons de vivre lui avaient été niées. Le constat étant clair et certain, implacable, elle se levait du lit pour se contempler dans le miroir de la salle de bain une dernière fois.  Était-ce seulement sa propre personne qui s'y reflétait? Dans le doute, elle faisait ses adieux à son propre visage.  Les pieds dépassant du rebord du balcon, elle se répétait ce slogan à l'époque insipide de sa jeunesse rebelle: la liberté ou la mort. Puis, un bond.

Quelle ne fut pas sa surprise de savoir qu'elle aura les deux, au final. Elle était arrivée les jambes brisées, irrécupérables, et montrant une large cicatrice lui fendant le crâne. Sa renaissance n'a pas tant vécue comme un traumatisme, quelque part elle était assez satisfaite de sa nouvelle condition. Elle tenait là un nouveau départ, une opportunité d'être celle qu'on lui avait niée. Lui venaient même quelques idées revanchardes, un peu de malice dans l'âme, envers cette belle moitié de la population qui lui restait les dents.

Naturellement, la jeunette avait été aspirée par un groupe de chimères particulièrement virulent, le récit de sa mort tourné avec une empathie intéressée en raison de fulminer. Elle fut introduite aux injections, et bien qu'elle en rie aisément maintenant, se sentait un peu escroquée à l'époque. Le temps, l'époque changeant et sa nature bieiveillante prenant le dessus, elle a fini par s'en séparer très récemment, bien que restant en très bons termes avec ces nouvelles amies de l'au délà. Il ne lui reste plus une once de haine envers les hommes, elle accepte et respecte tout le monde.

La nature de ses injections est somme toute assez fortuite. La curieuse avait pu, depuis ce nouveau monde, suivre de près les aventures de Jacques Cousteau, et toutes les découvertes qui touchaient aux fonds marins. C'était une nouvelle passion, et elle s'y plongeait à pieds joints. Elle rêve depuis de devenir un sous-marin humain, partant dans son plus simple appareil braver les abysses obscures pour en découvrir les milles secrets. Pour l'instant, elle s'entraîne et suit un diète stricte pour perfectionner sa capacité à nager, espérant un jour atteindre l'autonomie dans l'eau. Elle ne s'est jamais servi et ne compte jamais se servir de son cri. Ça n'est simplement pas des donnes manières, enfin.

En plus de cent ans, elle a eu le temps de devenir ce qu'elle voulait. C'est à dire une entité parfaitement indépendante, femme à tout faire qui saurait construire sa propre maison et l'entretenir. Elle se balade dans l'agence, prenant toutes les casquettes qu'on veut bien lui donner tant que ça aide quelqu'un. Servir les cafés aux fièvreux penchés sur des dossiers depuis des heures, réparer la maudite canalisation qui n'en a pas fini de dégueuler de l'eau, prier que la soudure tienne tant qu'aucun témoin ne puisse en critiquer l'approximation... La bricoleuse n'est pas même certaine que la moitié des gens qu'elle croise quotidiennement puissent la nommer, mais ses actions dans l'ombre aident chacun. Aucun problème technique ne lui survit, tout peut se résoudre avec un peu d'ingéniosité et de rustine. Pour ce qui touche à l'émotion ou à l'informatique cependant, le mieux qu'elle puisse faire est d'appeler à l'aide. Malgré tout, elle reste modeste, se convainquant elle-même que d'autres en font peut-être plus. Il faut alors les égaler, c'est une motivation, après tout.

Dernièrement, sur son temps libre, elle s'est donnée pour grande mission de trier les archives de l'agence, passant des nuits blanches à lire celles qui l'intéressent, quitte à ralentir sa progression. La fouineuse est émerveillée par tout ce qu'on peut découvrir dans des fragments de papier, et garde chaque petite trouvaille intéressante dans une sorte de carnet à miracle. Son contenu est mystérieux, inconnu, accessible seulement à ses yeux brillants, et il y en a déjà cinq tomes remplis à ras bord. Pour l'étoffer, il lui arrive souvent d'interpeller des inconnus, de leur poser des questions étranges et relatives à des évènements déjà oubliés ou non, pour compléter les blancs dans les dossiers et repartir aussi brusquement qu'elle n'était venue. Ces montagnes de papier, c'est presque devenu son domaine, son trésor aussi. Le traffic dans les archives étant presque nul, elle s'est faite une sorte de cabane en meubles poussiéreux et plaids importés, avec des vêtements de rechange prévus et une cuisine sommaire. Malheur aux intrus! C'est chez elle, et quiconque visite l'édifice par curiosité sera traité comme un cambrioleur. Elle fait des allers-retour entre chaque allée, repassant parfois en terrain connu ou explorant des sentiers vierges. Oh, tout ce qu'elle a pu dénicher, à déterrer des annales oubliées...