[Flashback] Quand la mort te joue des mauvais tours ft. Louis

Parfois la fatigue se mélange à d’autres sentiments, la colère, la tristesse, la peur … Un étrange cocktail dangereux qui enivre le pauvre ignorant. Enfermé depuis quelques jours maintenant, le pauvre fou croule sous une montagne de papier noirci par des traits incompréhensibles. Les quelques survivants ne représentent qu’une minorité oubliée dans un coin de la pièce. Dans son esprit embrumé, des mots ne cessent de se répéter : “ça ne va pas. Ce n’est pas assez bon.” Jusqu’au son de la corde qui cède sous le poids de la responsabilité. Hurlant à pleins poumons, le muet n’attire l’attention de personne. Quand ses bras baillent les nombreuses piles de croquis, toutes les feuilles s’envolent pour former une tornade autour de lui. Son regard croise par moment ses dessins gribouillés par son propre crayon, il a noirci de ses idées noires chacune de ses pages pour les oublier. Et si la douleur de cet échec n’était pas suffisant, sa poitrine s'alourdit et sa respiration s’accélère quand son corps se retrouve comme déchirer en deux. Ses râles n’atteignent jamais ses cordes vocales inutiles, il se contente de plier le genou sous la douleur et sa main agrippe son vêtement au niveau de son cœur. Sous l’incompréhension, ses paupières se ferment et s’ouvrent sur un nouveau monde.
Pendant un court instant, il se met à regarder ses mains avant de jeter un regard sur son environnement. Chaque recoin de la pièce lui semblait inconnu. Ses feuilles à même le sol ressemblaient à une mer calme après une tempête déchaînée. D’une faible voix, il semble appeler son père dont la réponse ne viendra jamais. Poussé par le courage inculqué, l’enfant s’élance à la conquête de son nouveau territoire. Ses pas sont gênés par des vêtements bien trop grands pour lui, alors il se débarrasse d’une partie, ne gardant qu’un haut flottant. Ses petites mains peinent à ouvrir la porte et c’est après de long effort qu’il parvient à atteindre une nouvelle pièce. Tout est colloré, cela ne ressemble en rien à la décoration sobre de sa maison. Il n’y a personne. Encore une fois, il appelle la seule personne à même de lui répondre mais seul le silence lui répond. Ayant trouvé dans son vêtement, un wakizashi, il avance prudemment, arme à la main. Ses iris se baladent de droite à gauche, ses sens sont en alerte, le moindre bruit le tend et ses mains resserrent toujours plus le manche de la petite arme. Rien. Il n’y a rien, ni personne.

Après de longues minutes de recherche, une nouvelle porte se présente à lui. A nouveau, sur la pointe des pieds, il tend ses mains et peine à ouvrir. Après de longues minutes de lutte, l'adversaire ploit face au petit samouraï et ouvre grand ses entrailles. Libéré de la prison de mur, l’enfant s’élance à la conquête d’un nouveau lieu. Toujours rien de connu, sa voix porte encore dans un silence de mort. D’un pas lent, emmitouflé dans un pull rouge traînant, l’enfant s’aventure en territoire hostile : un long couloir qui semble sans fin avec de nombreuses portes sans indication.

L’ambiance de ce couloir est étrange. Son regard se balade sur chaque mur, chaque objet visible mais il n’y a rien, rien de ce qu’il connaît, aucune indication. Son père ne lui répond pas. Il n’a pas l’impression d’être chez lui et encore moins au Japon. La vie semble avoir quitté les lieux, il y règne un silence de mort. Ça ne rassure pas Yashiro, mais il n’a pas le droit de le montrer, il ne peut pas avoir peur; c’est un samouraï. Sur le point de reprendre la route pour explorer, un son étrange l’en dissuade. Cet étrangeté le fait douter, il ne sait pas d’où cela provient et encore moins à quoi cela correspond. Dans sa crainte, ses mains serrent toujours plus son arme. Ses pas reculent mais la porte l’arrête rapidement. Il a l’impression d’être pris au piège, et si c’était des fantômes ? Son esprit était en train de vagabonder dans ses pires craintes, ses jambes commençaient à trembler et sa peur se lisait sur son visage. Dans un sursaut, une voix s’élève à l’autre bout du couloir. Pris d’un regain de vigueur, le jeune Japonais se rendit compte qu’il était en train de céder à une peur infondée, il n’est pas digne de succéder à son père. Ses iris se tournent vers l’inconnu …
Cette voix venue d'outre tombe parlait dans un japonais différent de l’habituel, et si c’était déjà étrange, l’apparence de l’interlocuteur l’était encore plus. Sa peau était foncée et chacun de ses pas produisait le même son étrange entendu plus tôt. Cette vision d’horreur aurait pu faire pleurer n’importe quel enfant, enfin c’est ce que pense Yashiro mais lui, il ne doit pas avoir peur. Pourtant, il ne peut pas s’empêcher de reculer un peu plus à l’approche de cet homme. Après quelques secondes de course folle dans le couloir, l’étranger arrive à sa hauteur, essouflé. D’un air renfrogné, les mains moites, son wakizashi à sa hauteur, Yashiro se protégeait à sa manière. Pour le moment mué à sa question, non pas qu’il n’avait pas compris, le jeune samouraï cherchait une meilleure position pour pouvoir se défendre et potentiellement fuir s’il n’était pas à la hauteur. Le seul problème réside dans son étrange vêtement, il est bien trop grand, il ne ressemble pas à son kimono habituel et il le gêne plus qu’autre chose. Lentement, il se décale de quelques pas pour ne plus être dos à la porte et relève le menton.

“Je ne parle pas aux personnes étranges ! Décline ton identité.”

De toute son autorité d’un enfant de sept ans, Yashiro se mit à parler de son plus beau japonais de son époque. Il profite de son petit discours pour continuer à reculer mais dans son plus grand malheur, ses pieds se prirent dans son pull et il se retrouva à même le sol. Heureusement pour lui, il est tombé sur le dos et il a eu le temps d’éloigner son arme de son visage, il ne manquerait plus qu’il se fasse une seconde cicatrice. Dans un léger soupir, le jeune Japonais se redresse et se relève pour faire face à son ennemi. Une chose qu’il ne savait pas, c’est que dans sa chute, potentiellement, son interlocuteur a pu voir un détail loin d’être négligeable : il ne porte rien en dessous de son pull. Si ça venait à se savoir, la honte le prendrait à même le corps.

Ce dialogue n’a pas de sens à tes yeux. Cet homme, un adulte, te demande de ralentir dans ton élocution. Pourtant, Yashiro ne parle pas plus vite qu’à l'habitude et il le sait, son japonais est parfait à l’inverse de celui de l’inconnu. Il reconnaît sa langue mais des mots diverges, comme s’ils avaient évolué dans un temps inconnu pour le samouraï. Il fronce les sourcils. Il oublie sa maladresse précédente, il ne ressent pas la honte de s’être exposé aussi ouvertement puisqu’il ne le sait pas, il se contente de toiser son ennemi. Son regard ne doit pas se détourner, la moindre erreur peut lui être fatale, il l’a appris à ses dépends lors d’un entraînement. Yashiro n’est pas bien grand, il n’est pas non plus très futé, ses connaissances s’arrêtent à ce que son père lui a déjà appris . Non loin de lui, un adulte dont l’âge lui est inconnu, sa couleur de peau n’est pas celle d’un Japonais et l’étrange son que produisait ses pas semble provenir de l’objet dans ses mains. Beaucoup de détails, mais peu d'indices réellement exploitables, au fond, Shiro sait qu’il n’a pas assez révisé. Une dernière chose notable, c’est la longueur de ses canines, l’enfant s’étonne qu’il soit plus proéminent que ceux des adultes qu’il fréquente.
Les mains fermes autour de ton arme, les bras levés, le dos droit, il ne sourcille pas; l’homme inconnu reprend la parole. Apparemment, il se prénomme “Louis”, un drôle de prénom mais la preuve irréfutable qu’il n’est pas Japonais. Dans la suite de ses propos, il explique vouloir aider et pose une série de questions, toutes plus ou moins étranges aux yeux du petit samouraï. Seul ? Ne peut-il pas voir par lui-même qu’il n’y a personne d’autre qu’eux deux dans cet étrange bâtiment ? Où est l’adulte ? Yashiro ne sait pas où se trouve son père, ni même les serviteurs qui s’entraînent avec lui habituellement, il sait encore moins où il se trouve en ce moment même. Cette histoire lui semble de plus en plus étrange, il en vient à se demander si cela n’est pas une épreuve de son père pour tester son courage face à un ennemi inconnu. Toujours aussi méfiant, Shiro recommence à se reculer malgré son vêtement toujours aussi gênant. Il ne sait pas s’il doit répondre à cet homme. Discrètement, il tente de regarder autour de lui pour essayer d’apercevoir une présence, potentiellement, son père qui le surveille au loin. Mais, il n’y a personne.

“Rouise ! Es-tu un homme étranger envoyé par mon père pour me tester ? Si c’est le cas, cessons cette discussion inutile et bâtons-nous !”

Maladroitement, le Japonais a tenté de prononcer son étrange prénom mais les “l” n’existe pas dans ta langue. Pour autant, comme demandé plus tôt, son ton a ralenti sans pour autant quitter la complexité de ce vieux japonais. Persuadé d’une épreuve de courage, son wakizashi se fait plus imposant, tout comme sa posture; Yashiro est prêt à frapper.

Cette histoire n’a ni queue ni tête. Précédemment, le Japonais a bien vu que son père ne semblait pas se cacher dans un coin de couloir. Sans compter l’absence d’arme à la ceinture de son interlocuteur, et sans parler de ses vêtements étranges. Et si cette étrangeté n’a pas de limite, des mots d’une langue différente s’échappe des lèvres de l’homme noir. Yashiro s’en étonne, il en prend presque peur. Il se demande si l’étranger ne lui a pas envoyé une malédiction. Que devait-il faire ?! La peur commence à le ronger de l’intérieur, il entend les paroles de son père, il sait qu’il ne doit pas avoir peur de la mort, ni des fantômes mais s’il est vraiment maudit ? Doit-il aller prier au temple ? Craintif, son regard se balade de droite à gauche à la recherche d’une sortie, il doit s’empresser de demander aux kami leur faveur. Et alors que son regard continue de chercher, un geste dans sa vision périphérique le surprend. Dans un sursaut non contrôlé, le jeune samouraï se tend davantage alors que son interlocuteur vient de lever les mains à nouveau. Que signifie ce geste ? Un guerrier ne se rend jamais, plutôt la mort que de se soumettre, sinon la honte s’abat sur nos ancêtres. Est-il en train d’appeler des oni ? Des akumas ?
Perdu dans ses pensées effrayantes, Yashiro sursaute une nouvelle fois quand l’étrange japonais de l’étranger refait surface. Il lui parle de retourner à un lieu nommé “Refuge”. Qu’est-ce donc ? Un temple ? Est-ce son temple où il vénère des kami dangereux ? Qu’est-ce qu’une “sofutokuriimu” ? Encore une incantation ? Un talisman maudit ? Le nom d’un kami ? Un Akuma ? Il a l’impression que tout tourne autour de lui, que sa vision se trouble, il a des sueurs froides dans le dos. Il a raison, cet homme était en train de le maudire ! Et là, le geste de trop suivit de parole insensé. Cet étranger s’accroupit en face de lui, son sourire sordide aux lèvres (c’est faux) et il le regarde satisfait (encore faux); Yashiro s’est fait piéger bêtement. Ses petites mains se resserrent autour de sa garde, il sait qu’il doit fuir rapidement le périmètre d’action, il doit se mettre à l'abri le temps de reprendre possession de tous ses moyens.

“Je vais t'occire démon ! Comment osez-vous me maudire ?! Moi, un grand guerrier samouraï ! Par les Sukemasa, vous paierez de votre sang !”

Dans un geste maîtrisé, il fend l’air pour faire reculer le monstre puis il recule de quelques pas pour s’éloigner. Mais, si la vie était aussi simple, cette situation n’aurait pas lieu. Gêné par son vêtement, ses pieds se prennent dans le tissu, il trébuche une nouvelle fois et en perd son wakizashi qui s'écrase lourdement quelques mètres plus loin. C’est la fin pour Yashiro …

Yashiro est devenu la honte des Sukemasa. Du haut de ses sept ans, le jeune samouraï a perdu son arme et s’est retrouvé dans une posture indigne face à son adversaire. Sa sentence sera terrible, il entend déjà les blâmes de ses ancêtres tandis que son père se maudira d’avoir élevé un pareil enfant. Au plus profond de son âme, le Japonais se sent meurtri, il n’attend qu’une seule chose, la mort. Ses yeux se ferment d’instinct, il ne veut même pas voir sa propre lame le fendre pour mettre un terme à sa vie misérable. Sans même connaître l’origine de son interlocuteur, il sait qu’il n’a pas perdu dans un duel de samouraïs, il a juste perdu contre une personne dont il ne connaît rien. Il ne peut pas blâmer une soit-disant malédiction, cela ne ferait qu'envenimer les choses, une honte supplémentaire sur le nom de ses ancêtres. Dans son déni, Shiro n'entend pas les propos de l’étranger qui semble s'inquiéter de sa maladresse. La seule chose qui le fait revenir au moment présent, c’est cette main qui l’agrippe pour le soulever et le remettre sur ses pieds. Interloqué, ses paupières s’ouvrent et son regard se lève en direction de l’adversaire. Il ne comprend pas. Sa lame ne l’a pas fendu et cet homme simplement s’intéresse à lui, il lui demande si tout va bien. Il est de plus en plus confus.
D’un regard lent, Yashiro balade ses iris sur la figure de l’homme en face de lui. Il voit, dans sa main, son wakizashi mais il n’en fait rien. Dans l’autre main, un sorte de canne légèrement plus esthétique que les bouts de bois qu’il a l’habitude de voir. Incrédule, il continue de le fixer jusqu’à assimiler une information cruciale. Si sa confusion est réelle et que cette situation a bien lieu, le samouraï qui porte déjà le déshonneur sur sa famille continue. Son adversaire a tellement pitié de lui qu’il n’ose même pas l’achever. Sous cette réalisation, Shiro écarquille les yeux et se jette sur l’homme en hurlant.

“Je ne suis point faible ! Achève moi sur le champ !”

Sous ce nouveau flot d'émotions, le jeune Japonais ne parvient plus à garder sa composition et commence à pleurer. Cette honte et sa faiblesse se mélangent dans un cocktail explosif, il ne peut pas le supporter à son jeune âge. Il n’a pas envie que son père apprenne sa défaite aussi ridicule. Dans un geste de désespoir, il tente de récupérer son arme dans le but ultime de mettre fin à sa vie si celui-ci refuse de le faire. Yashiro Sukemasa n’est pas un faible, s’il doit se seppuku pour son erreur, il le fera la tête haute.

“Rend-le moi ! Si tu ne veux pas mettre fin à ma vie, je m'ouvrirais le ventre !”

Il ne faut pas plaisanter avec un guerrier, l’honneur est bien plus important que leur vie et cela, ils l'apprennent très tôt.