tell me why ? ain't nothing but a mistake. & polar

Cette journée manque de... quelque chose.

Ce n'est pas le temps gris qui te fait dire ça. Ce n'est pas que tu manques de travail - sans même parler du salon, les travaux à faire en cuisine te donnent bien assez du fil à retordre. En fait, à y réfléchir, tu n'as pas vraiment le temps de te poser, en ce moment. Auquel cas tu apprécierais que la clientèle se soumette à ta volonté; qu'elle reste aimable et à sa place, qu'elle laisse des avis positifs sur le service, et surtout, qu'elle t'apporte son lot de commérages et de conversations répétées bien trop fort, pour un peu de distraction pendant que tu fais les allers-retours.

Mais il n'y a rien de tout ça. Tu désespères un peu de ton état quand tu n'as rien à te mettre sous la dent, quand tes mouvements ne sont qu'un automatisme de verres servis et récupérés. Tu te demandes si tu ne devrais pas prendre congé plus tôt, aller te promener en ville, peut-être une visite au planétarium...

Ce ne sera pas nécessaire. La sonnette de la porte résonne- tu t'apprêtes à annoncer à cette nouvelle personne que vous allez bientôt fermer, mais soudain, tu le vois. Tu le reconnais. Mais cet air sur son visage- tu ne le reconnais pas. C'est assez pour laisser ta bouche ouverte en suspension.

Zechariah. Quel plaisir de te voir, tu te veux rassurant.e, mais voir ton fils de substitut au bord des larmes, la mâchoire tremblante, tu n'aurais jamais cru, mais ça te fait bien quelque chose.

Il a bien choisi son moment : tu ne seras pas seul.e pour la fermeture. Si tu t'éclipses maintenant, personne ne le remarquera.

Pauvre garçon. Suis-moi.

Pas un mot de plus, et tu es déjà en train d'emprunter l'escalier qui mène à ton appartement. Il connaît le chemin. Il n'aura pas de mal à te retrouver.

Arrivé.e dans ta cuisine (celle que tu ne partages avec personne d'autre), tu jettes un coup rapide à l'intérieur de ton frigo. Il ne reste plus grand-chose à proposer à Zechariah - aussi, tu te contentes de lui servir un verre de jus d'orange. Comme s'il revenait de l'école et qu'il allait te raconter comment il avait raté son contrôle.

Tu n'aimes pas le voir ainsi. Ca te ferait bizarre, si ce n'était pas aussi important pour toi de chasser cette vilaine peine de son coeur.

Allez, raconte-moi.

Quand tu disais que tu avais besoin d'être distrait.e, tu ne parlais pas de devoir cajoler Zechariah, un homme qui a passé plus d'années dans le monde des vivants que toi, comme on t'aurait confié un bambin de la famille parce que tu ne savais pas quoi faire de tes mains.

Aujourd'hui, tes mains sont dotées de serres, mais elles connaissent le processus. Ce n'est pas la première épaule sur laquelle elles viennent se poser. Ce n'est pas le premier coeur fracturé à guérir : tu pousses des grandes respirations sans le quitter des yeux une seule seconde, l'invitant à t'imiter.

Puis un soupir qui t'échappe. Pourquoi on vient toujours te voir pour des chagrins d'amour ?

Il va sûrement affirmer le contraire, comme si on pouvait la faire à la vieille chimère que tu es. Tu commences à le connaître par coeur, ce petit.

Hm, tu fais l'effort de hocher la tête à chaque information qu'il rajoute sur ce qui l'a mis dans cet état, qu'il n'ait pas l'impression de parler à une statue. Tu l'aimais beaucoup, je me trompe ?

Tu ne connais pas tant que ça la vie privée de Zechariah - ce "quelqu'un" doit avoir une importance pas des moindres. Peut-être même plus que tu ne te l'imagines. Peut-être qu'il ne t'en as jamais parlé parce qu'il avait honte de la place que prenait cette personne dans sa vie - comme un adolescent et son premier amour.

Arrête ça, tu fais un geste en direction de ses bras, cette espèce de punition qu'il essaie de s'infliger. Tu fais de ton mieux pour ne pas être trop dur.e. Ca n'arrangera rien.

Tu ne comprendras jamais ce que c'est d'être un vampire; mais être le monstre d'un conte de fée, ça, tu vois ce que ça fait.

Zechariah, tu plonges tête dans la première dans ce que ta raison te dit de faire, tant pis, ce que je vais te dire n'est pas d'expérience, mais en tant que vampire - un vampire encore jeune, qui plus est - tu as des instincts qui peuvent dépasser ta pensée. J'en ai vu, des chimères provoquer des accidents à cause d'une partie d'elles qu'elles ne savaient pas gérer; alors je ne pense pas me tromper quand je dis que tu ne dois pas être le premier à faire ça.

Tu ne lui apportes pas de réponse - et tu ne sais pas encore si tu le feras. Comme un.e psy, tu préfères guider les gens vers une conclusion, plutôt que d'en former une toi-même (qu'est-ce que tu sais de lui, de toute façon ? Rien, en réalité. Tu ne sais rien de n'importe qui)

Il n'empêche que cette histoire n'a rien d'ordinaire. Tu imagines la scène, tu imagines sa peur, et tu en es... touchée, c'est le mot. Ce n'est pas rien d'en arriver là.

Alors tu te retournes, traversant ton salon jusqu'à aller ouvrir une fenêtre. Tu en profites pour enfiler la paire de chaussons abandonnée près de ton canapé. Des petites touches pour rendre le moment plus... digérable.

Mais j'ai une question peut-être un peu osée.

Tellement osée que tu ne lui fais plus face : le pauvre garçon devra affronter ton dos, et le ciel morose qui t'encadre au loin. Un battement. Et puis :

Tu as aimé son sang ? Pas l'acte, évidemment. Mais le goût. Je sais à quel point ça peut être difficile pour toi, alors...

Ces histoires de parentalité, c'est trop compliqué pour toi, mais c'est aussi trop tard pour revenir en arrière. Tu t'es mise dans le pétrin toute seule.

Surtout avec tes questions déplacées - tu ne le réalises qu'une fois que les mots échappent ta bouche. Comment t'en vouloir ? Ton petit protégé a commis un acte des plus étranges, alors tu agis en conséquence.

Tu n'es pas obligé de répondre, je suis juste... curieuse, je suppose.

Pauvre Zechariah qui révèle une facette de toi qu'il aurait peut-être préféré ignorer.

L'horizon est beau; tu ne le quittes pas des yeux. Tu refuses de te retourner tant que tu ne pourras pas affirmer à Zechariah, les yeux dans les yeux, que tu as une solution à lui apporter. Mais pour l'instant, ça sent mauvais : tout ce à quoi tu parviens à penser, avec ce ciel rosé et le soleil écarlate qui disparaît au loin, c'est ce sang, cette personne qui a fait virer le pauvre vampire.

Pourquoi tu recueilles toujours des cas ?

Je pensais qu'il y avait une raison qui t'aurait poussé à agir comme ça. Une odeur attirante, un besoin charnel, je ne sais pas. Je ne suis pas doué.e pour ces histoires, tu sais ?

Admettre à quelqu'un qui t'admire que tu es tout.e aussi faible que lui, c'est déchirant.

Imaginer la scène n'aide rien. L'entendre pleurnicher dans ton dos ne déclenche pas d'instinct protecteur miraculeux. Parfois, il n'y a pas de sortie. Tu le sais mieux que personne.

Un long soupir. Des bras croisés. Un chemin timidement tracé vers ton canapé, sur lequel tu atterris avec un pof sourd. Tu lui fais signe de te rejoindre.

Tu ne trouveras pas de solution aujourd'hui, Zechariah. Ni même demain. Tu dois laisser le temps faire les choses.

Un premier conseil générique que tu donnes à tout le monde, histoire de le mettre dans le bain. S'il n'était pas aussi géant, tu le mettrais au plus confort dans les creux de ton canapé, lui caressant les cheveux jusqu'à ce qu'il s'endorme, tout pour lui faire comprendre qu'il est en sécurité, ici. Que rien ne pourra le rattraper tant qu'il reste entre ces murs.

Ce qui est fait est fait.

Et ce qui peut être fait ? Tu as hâte de le découvrir. Si le vampire peut tirer quoi que ce soit de vos rencontres, tu veux être aux premières loges quand ça arrive. Savoir que tu es encore capable de bonnes choses.

Après un long silence, tu estimes qu'il y a eu assez de larmes comme ça.

Parle moi de cette personne. Tout ce que tu veux.