Suffocation ft. Basil (tw en description)

ft. @Basil Hirsch

Les milles pas, une, deux, trois fois.
Et encore, encore, sans s’arrêter.
Il se ronge les ongles. S’immobilise avant d’inspirer profondément car il a oublié de respirer. Et ça recommence. Un cycle sans fin, une boucle dans laquelle il ne parvient à sortir. Il est incapable de réfléchir, incapable de travailler, incapable tout simplement. Il ne se sent pas bien.

Sa dernière sortie lui a laissé un goût amer dans la bouche. Lorsqu’il est rentré chez lui il n’a pas réussi à caresser Rhys comme à son habitude. De peur de le contaminer, de le souiller avec quelque chose d’invisible ou pire : de le corrompre. L’odeur de sang qui flottait dans l’air l’a rendu malade plusieurs jours ; à moins que ce soit autre chose. Des années à apprendre à se contrôler, se maîtriser, tout ça pour tout gâcher de manière si stupide. Roulé en boule au fond de son lit, il n’en a pas dormi pendant deux jours entiers avant de s’effondrer comme une pierre et se réveiller le lendemain. Il avait toujours faim, pas autant qu’au moment de sa sortie mais avec son esprit confus c’était du pareil au même pour lui. Il craignait de faire face à ses collègues, aux gens, aux autres. Et il craignait aussi de recroiser Avalon, sans réellement comprendre pourquoi.

Il se sent mal et mal à l’aise, depuis.

Sur les nerfs, il explose pour des choses sans importance. En moins de deux semaines il cumule déjà trois rappels à l’ordre à cause de son comportement. Les poings serrés en permanence, il n’a pas su quoi répondre hormis des banalités. Désolé, je ferais attention, ça ne se reproduira plus. Il ressort ce qu’il a appris, sans le penser. Car il ne sait pas quoi penser, en réalité. Il est en colère, épuisé. Facilement irritable. Il fuit les autres tout en cherchant le conflit, il s’isole et se mélange à la foule, espérant que quelque chose change. Que quelque chose l’aide à redevenir comme avant. Retrouver le contrôle, retrouver le calme. Mais est-ce que c’était le cas même avant les évènements de l’hôpital ? Wynn est persuadé que oui, après tout il a réussi à s’améliorer depuis sa mort. Rentrer dans le rang, hocher de la tête, se faire petit, discret et silencieux.

Mais tout est différent, depuis.

Il en a même menti à son psy. Lui dire que tout va bien, qu’il est juste stressé -d’où les rappels à l’ordre. C’est passé, il ne sait trop comment et ça lui suffit. Et depuis, il tourne. Ça le ronge, en dedans. Encore plus que ce soir là et il se demande comment faire car rien, rien ne marche. C’est sûrement ce qui explique pourquoi il regarde aussi intensément son téléphone, plus précisément son répertoire. Avant de le fermer, de le rouvrir et ce plusieurs fois sans un mot. Finalement il se résout à envoyer un message, cryptique, si différent de son ton habituel comme s’il tentait de cacher quelque chose et qu’il échouait en même temps.


Un jour, une heure, un lieu de rendez-vous.
C’est comme ça qu’il se retrouve à quelques rues de l’Agence, dos au mur, à attendre. Plusieurs fois il hésite à partir et laisser tomber, mais ses pieds refusent de l’écouter. Il est tendu et ça se sent, ça se voit. Il doit vérifier quelque chose et de la même manière, cela l’effraie. Un peu. Si c’est bien de la peur qu’il ressent, finalement, il n’en est plus si sûr. Un bruit de pas lui fait relever la tête, l’expression neutre, la voix basse.

« Toujours aussi ponctuel. »

ft. @Basil Hirsch

Il suffit à Wynn de voir son visage que quelques secondes pour lui donner envie de rouler des yeux. De vouloir tourner les talons. De vouloir souffler, soupirer et serrer des dents aux point de les faire craquer. Mains collées contre la pierre, il se contente cependant de le fixer sans rien dire. Son retard absolument démesuré n’est en rien étonnant -malheureusement. C’est que trop souvent coutume avec lui. Ça ne l’empêche en rien de sentir un profond agacement face à une telle désinvolture. Une heure de rendez-vous, même informel, se doit d’être respecté et honoré proprement. Et devoir patienter aussi longtemps dans une ruelle froide et humide n’a fait qu’exacerber l’irritation que Wynn ressent. Crispé, contrarié, il se décolle enfin du mur sans pour autant s’avancer. Il ne veut pas aller vers lui ; de toute manière il n’en a pas besoin.

« Alors ? C'est quoi le fameux truc urgent ?

Vous êtes en retard. Encore. »

Le dernier mot résonne contre la roche froide qui les entoure. Le léger écho vibre dans les oreilles de Wynn et il en serre encore un peu plus les dents. La politesse lui est refusée alors il la retient également. Bien que son agacement soit palpable, il n’en reste pas moins rigide face aux règles ; cependant il ne l’en juge pas digne. A vrai dire, il le juge pour beaucoup d'autre chose. Face à face, il garde une distance raisonnable. Raisonnablement confortable -pour le moment. Il l’observe, sans rien dire, sans répondre. Ses yeux sombres fixent un coin de son épaule, évitant soigneusement son regard comme toujours. Pourquoi l’avait-il appelé, finalement ? Que voulais-t-il lui dire ? Quelque chose. Quelque chose d’urgent. Une formulation qui insupporte le vampire autant qu’elle ne lui ressemble que très peu. Étrangement, il n’a prévu aucune réponse. Aucune justification au préalable. Il reste silencieux un moment.

Que cherche-t-il à contacter ce nécromancien insupportable ?

Peut-être la confirmation. La confirmation qu’il n’est pas réellement dans son état habituel depuis l’hôpital. Qu’il ne sait pas, qu’il ne sait plus se contrôler. Que la bête qu’il pensait avoir appris à contrôler et museler tire et gratte de plus en plus fort. Qu’il déteste se sentir ainsi et qu’il a besoin que quelque chose y mette fin, n’importe quoi. Qu’être incapable de réfléchir de manière aussi pragmatique qu’à l’habitude le tend et il veut retrouver le calme, le silence. Pourtant en croisant le regard de Basil, il sait pertinemment qu’il ne trouvera rien de tout cela bien. Au contraire. Droit, les épaules en arrière, Wynn ne se rend pas compte qu’il serre les poings à s’en faire craquer les phalanges.

« Laissez tomber, c’était une mauvaise idée. »

Il marque une pause.

« Je ne suis plus d’humeur. »

C’est dangereux.
Trop dangereux.
Alors pourquoi il n’arrive pas à décoller les pieds du sol ? Il est incapable de tourner les talons, incapable s’en aller. Il fait toujours face à l’autre, croisant enfin son regard ; le sien est particulièrement pénible à soutenir.
Et celui de Wynn est vide, un vide qui n’attend que de se remplir.

ft. @Basil Hirsch

Il répète les mots de Wynn ; l’agacement monte d’un cran -voire deux. C’est simple à comprendre pourtant, plus d’humeur. Il n’aime pas avoir à se répéter et il le fait déjà suffisamment au travail, dans la vie, avec les autres, tout le temps. C’est fatiguant, c’est épuisant et à la longue un peu vexant. On lui a dit de parler plus fort ; il s’exécute. On lui a dit d’articuler à cause de son accent ; il s’est mordu la langue. On lui a dit de regarder les gens dans les yeux ; il a fait de son mieux. Et malgré tout ça, ça ne suffit jamais et la contrariété finie toujours par le ronger -ou le submerger. Alors il se demande : est-ce que Basil est idiot ? Bouché ? Incapable de le comprendre ? En une fraction de seconde son envie de tout arrêter et partir semble s’écraser dans le mur pour laisser la place à la bête qui gronde. Tenir, retenir. Inspirer, expirer. Les poings tremblent -un peu, si peu que dans la pénombre ce détail passe inaperçu. Même pour Wynn, trop occupé à resserrer la laisse au point de s’étouffer.

« Oui. »

La voix sombre, grave, qui résonne entre ses oreilles. Il est convaincu d’être sincère, pragmatique. Il n’a rien à gagner à rester ici. Rien qui l’aiderait réellement, maintenant que ses craintes sont confirmées. Crainte, peur, il ne sait pas comment définir ce qui lui pèse sur le cœur. Il n’a pas l’habitude. Il veut simplement retrouver le confort du silence et du vide, mettre fin à cette tempête qui lui fait tourner la tête et qu’il ne comprend pas. C’est sûrement pour ça que sa rigidité semble se tordre, qu’il n’est plus aussi discret et passe-partout qu’avant. Et il déteste ça, profondément. Viscéralement.

« J'accorde beaucoup d'importance à ces mots dans la bouche de mes amants. »

Aucun intérêt dans les mots de Basil qu’il ne comprend pas plus que le reste.

« Gardez vos divagations pour vous. »

Il réussi -enfin, à amorcer un pas. Léger, petit, ridiculement faiblard en comparaison à son envie mordante de partir. S’enfuir. Sauf qu’il se rapproche, il se rapproche vite. Trop. Beaucoup, beaucoup trop. Wynn recule légèrement, réduisant à néant ses efforts. Il grimace, soupir, mais finit par rester immobile après ce premier mouvement de rejet. Ses yeux au même niveau des siens, son visage indéchiffrable pour le vampire. Pourquoi est-il parfaitement incapable de comprendre ses mots ? Pourquoi se permet-il s’envahir ainsi un espace consacré pour le gallois ? Les poings se serrent encore un peu plus, il se mord la lèvre et le goût de fer qui suit le ferait presque douter ; est-ce que ses canines ressortent ? Il sent son souffle et ça lui donne envie de vomir. Ou de hurler.

« Reculez.

L'ennui c'est qu'on ne s'aime pas, Hund.

J’ai dit recule. »

Sa main saisit le col de l’autre, remettant quelques précieux millimètres de distance entre leurs deux visages. Sa voix est plus que grave ; méconnaissable. Ses yeux s’assombrissent à une vitesse alarmante et il le sent. La colère prend le dessus, la laisse ne tient plus qu’à un fil abîmé par le temps et la force de la bête ; elle tire, tire et n’attend qu’une chose.
Qu’elle craque.

ft. @Basil Hirsch

« Tu restes si mal dressé, depuis le temps ?

Et toi tu sais toujours pas la fermer, depuis le temps. »

La prise se resserre. Veines apparentes, ses mains trembleraient presque sous la pression. Ou alors est-ce qu’elles tremblent pour une autre raison ? Le souffle qui se fait court, les yeux plus sombre qu’une éclipse, les trapèzes qui se tendent : des signes qui ne trompent pas. Il le ne lâchera plus, il a raté sa seule chance. La seule que lui avait donné Wynn ; et est-il surpris ? Non. Après tout c’est ce qu’il cherchait à vérifier et il savait pertinemment, au fond, que Basil ne reculerait pas. Au contraire, il appuie son cou contre les doigts froids du vampire, alors que ses yeux plongent dans les abîmes. Le bruit assourdissant de la bête l’empêche de réfléchir, l’empêche de se contenir comme à son habitude. Il connaît, il sait. Mais cette fois-ci ça grogne fort, plus fort, trop fort. Et ça le terrifierait s’il n’était pas déjà aussi près du gouffre, prêt à se jeter dedans.
Et Basil avec.

« Attaque. »

Il n’a pas le temps d’entendre la dernière syllabe, noyée dans le craquement de l’ultime fil qui le retenait. Sans un mot les jointures blafardes de sa main libre atterrissent dans le visage de Basil, jouant un bruit sourd qui rebondit contre les pierres avant de s’évanouir. Le silence n’a pas le temps de s’installer puisqu’il le pousse avec force contre le mur d’en face avant de le plaquer violemment, sans même réellement le regarder. Ses yeux passent à travers lui, regardant bien au-delà de tout ce qui peut les entourer. Son avant-bras pousse contre la gorge de Basil ; il ne tremble plus. La colère et la fureur l’ont englouti et bien qu’il semble effroyablement calme, il n’en est rien. Il écrase un peu plus.

« Cau dy geg.* »

Il écrase encore un peu plus.
Il ne cherche plus à se faire comprendre.
Il grogne.
Il écrase.
La pomme d’Adam contre son bras devrait lui faire mal mais il ne ressent plus rien. Comme anesthésié, il n’en est que plus enragé. Sans barrière, sans retenue, un autre coup vient s’abattre dans le bas du sternum de l’autre ; un coup vif, violent, sans le moindre avertissement. Ses phalanges commencent déjà à rougir et pourtant il est loin, très loin d’en avoir fini. Il relâche sa prise, le laissant misérablement contre le mur avant de le fixer un instant. Son regard est glacial, si noir qu’il semble absorber la moindre source de lumière. Le visage fermé, seule la colère transparaît légèrement à travers ses traits. Une colère toute aussi froide que son regard mais qui ne demande qu’à être alimentée, réchauffée. Qu’il lui donne une bonne raison de se défouler, de ne plus s’arrêter.

La bête, elle, est de nouveau en liberté.

ft. @Basil Hirsch

Debout à le regarder de haut, beaucoup de mots lui passent par la tête.
Pathétique. Stupide. Vain. Ridicule.
Ce n’est pas du jugement, encore moins de la vantardise mais une simple et bête constatation. Il ne voit pas une personne, encore moins un humain et encore moins un être vivant. Une partie de lui encore piégée dans cet hôpital froid et sombre, les images se superposent et lui brouillent la vision. Pourtant il sait parfaitement viser, ne serait-ce que pour les regards glaçants qui percent à travers les mèches de cheveux qui les recouvrent. Il sent quelque chose qui lui attrape la jambe et pendant un court instant, il ne bouge pas. Il n’entend rien non plus, son crâne se remplissant de silences brisés uniquement par l’écho désagréable de ses propres coups. Il ne se défend pas ; il se défoule.

Il finit par le repousser en tirant sa jambe vers lui brusquement. Il le dégoûte. Les autres le dégoûtent. Tout, absolument tout le dégoûte.
Y compris lui-même.
S’accroupissant lentement, il saisit d’une main dure et lourde une partie des cheveux de l’autre. Il tire, le forçant à relever son visage pour l’observer. Ses yeux plongés dans les siens, il ne voit rien. Absolument rien. Il devrait y voir quelque chose, n’importe quoi, alors pourquoi tout lui semble aussi sombre ? Pourquoi tout lui semble toujours aussi impossible à comprendre. Ça ne fait qu’alimenter le vide, d’y mettre le feu, de l’enrager un peu plus. Son poing libre s’abat de nouveau alors qu’il le relâche, un air de dégoût marquant sa chair et ses traits.

Sans aucune difficulté, il se redresse avant de le pousser violement contre le sol du bout du pied. Il appuie légèrement sur sa cage thoracique avec ce dernier ; juste le temps pour lui de relever ses manches avant de s’abaisser à son niveau. Un geste exprimant toute sa froideur, sa rupture avec la réalité qui l’entoure. Il chasse pour chasser, sans plaisir et sans aucune nécessité de survie. A califourchon sur son torse, il s’arrête une demi-seconde avant d’abattre de nouveaux ses poings, l’un après l’autre.
Une fois. Deux fois. Trois fois.
Il perd rapidement le compte. La bête, enragée, colérique, instable qu’il est ne lui laisse aucune seconde de répit. Ses phalanges en saignent -ou est-ce vraiment son sang. Il transpire, les dents serrées, les canines fraîchement sorties. Et pourtant il reste méthodique. Bien plus que d’habitude. Bien trop par rapport à son habitude.

Lui qui, d’ordinaire, fonce tête baissée, qui ne cherche pas à frapper où ça fait mal mais juste à toucher le plus possible, quelque chose est différent. Monstrueusement différent. Cruellement et violemment différent.
C’est ce déchaînement de violence qui semble bien trop calculé.