D'une tisane à infuser | PV : Anathema

Petite remarque désagréable. Oui, oui, Anathema sait parfaitement que ça se lave, mais bon, ça veut pas dire que c'est agréable de se retrouver avec des traces de chiens sur lui. Enfin, Roquette n'est plus là pour tourner autours de lui, c'est le principal.

La chaleur ne le dérange pas, au contraire. Agréable sensation, il a l'impression de revenir plusieurs siècles en arrière. Il se rend bien comptes que les Caraïbes lui manquent parfois. Mais sa vie est ici, et puis, plus rien ne le retiens là-bas. Un jour, peut-être, il y retournera. Et peut-être même en compagnie d'Hisa, pour des vacances méritées. Il faudra lui en parler, ça leur ferait du bien à tous les deux...

La serre est, aux yeux du poltergeist, plutôt grande. C'est impressionnant pour lui de voir autant d'espèces de végétaux réunis au même endroit. Néanmoins, le spectre fait de son mieux pour cacher n'importe quelle émotion dont il pourrait être capable - sauf l'agacement, évidemment.
Il ne faudrait pas non plus qu'on pense qu'Anathema était capable d'émotions humaines.

Monsieur Prinderre s'en va récupérer du gingembre, faisant dos à Anathema. L'elfe se balade entre les rayonnages, regardant un peu ici et là. La curiosité prend le dessus. Il se demande ce qu'il y a dans cette pièce, allégeant un peu sa mauvaise humeur.

— « Il vous en faudra plus ou moins ? », demande le propriétaire, faisant un sursauté l'homme aux cheveux d'argent. « Là, il y a une “racine” entière, soit environ… 250g. »

— « Euh. Oui, ce sera suffisant. »

Bizarrement, il ne s'attendait pas à ce qu'il lui adresse la parole, perdant un peu ses moyens. Anathema détestait ça. Impression de ne plus être en contrôle de la situation. Le spectre suppose que Célestin n'a pas remarqué. Il l'espère en tout cas. Et si le nécromancien l'a fait, au moins, il a la décence de ne pas commenter, ce qui est apprécié.
Au bout de quelques secondes, qui ressemblent à une éternité, Anathema se remet à bouger. Dans le silence, il était comme un chevreuil guettant le chasseur. Immobile, une proie. Vraiment une sensation désagréable. Peut-être que la chaleur lui faisait trop d'effet. D'un geste de la main, il chasse ses pensées et... un pot qui était posé sur une table.

Oops.

Anathema se précipite pour essayer de le récupérer, espérant ne rien casser. Il ne faudrait pas non plus payer plus que nécessaire.

Le dé a écrit:

Pile : le pot n'est pas rattrapé, et se brise en milles morceaux, laissant une pauvre plante au sol, désemparée
Face : le pot est rattrapé de justesse. Les deux mains sur le pot, il aura du mal à s'expliquer si Célestin se retourne.

Commotion. Peu d'étonnement, après tout. Anathema a fait des bêtises, la priorité vient aux plantes. C'est normal. Pourtant, il n'est pas là. Plus entièrement, comme un brouillard qui lui prend la tête, c'est flou, c'est confus. Anathema est confus. Les pieds, nus, sur la brique du sol, les éclats d'un pot en céramique autours de lui. Il ne fait pas attention. Dans le silence, il réagit à ce qu'on lui ordonne - demande pour être plus juste. Il s'exécute, cherche un grand pot.

C'est amusant (pas vraiment), Célestin n'était pas... méchant. Dans voix, oui, la panique, mais pas la colère, celle à laquelle le poltergeist avait été habitué. Encore aujourd'hui, il pouvait entendre la voix des Soeurs qui lui criaient dessus, des punitions, des regrets. Des larmes.
Ce brouillard, c'était son passé, qu'il avait mis de côté. Ce n'était pas celui d'Anathema, mais celui de Lorenzo. Mais ce brouillard, il le prenait à la gorge, aux yeux. Ça piquait, les blessures qui ne s'étaient pas refermée. Et pendant un instant, il revenait à Puerto Rico. Une respiration, on avance. Retour dans la serre, dans la boutique.
Ce n'était pas comme avant.


Pour Anathema, une éternité, pour Célestin, c'était pile dans les temps ! Un pot, peut-être un peu trop large - après tout, on lui avait demandé un grand -, placé devant le propriétaire. Le poltergeist regarde faire, dans le silence. Oh. Pitié. C'est bon, c'est fini l'appitoyement ! Il était Anathema, arnaqueur, poltergeist, brillant et spontané.

— « Bon, il est où le balais ? »

Il était hors de question qu'il reste là, les bras croisés. L'homme aux cheveux de neige avait cassé le pot, il allait réparé son erreur. Hors de question qu'il soit en plus de ça redevable. Berk.
Sans réellement attendre de réponse, Anathema balayait la pièce du regard, cherchant l'outil nécessaire pour ce bazar.