[FB] I have done it again

/!\ TW stupéfiants/overdose

"Vas-y doucement", t'avait-il dit, non ? Inquiet d'avoir dû trouver un nouveau dealer. Soucieux que tu ne prennes pas le changement de produit à la légère. Ce à quoi tu avais répondu en riant "sinon quoi, je meurs ?", avant de racler la table basse avec ta carte de crédit.

Les potes te fixent t'envoyer une longue ligne, dont tu vois difficilement le bout. Tu ne sais pas si tu les impressionnes ou si tu les dégoûtes, tandis qu'ils préfèrent couper leur propre prise en deux ou trois. C'est pas grave. De quoi s'inquiétait-il, l'autre, déjà ? Ça vous est égal. Vous parlez déjà d'autre chose. Vous ne vous écoutez pas nécessairement, mais vos voix vous bercent.

Ça fourmille le long de ton œsophage, ça pétille dans ta gorge, ça crépite jusque sur ta langue volubile quand tu avales ta dernière lampée de bière. Alors tu te lèves pour chercher d'autres bouteilles dans la cuisine. Tu annonces que tu vas fumer au passage.

Alors personne ne s'interroge de ne pas te voir revenir. C'est habituel, pas vrai ? Tu peux passer de longues, très longues minutes devant ta porte d'entrée entrouverte, à enchaîner les clopes, avachi contre la balustrade de l'escalier extérieur menant à ton appartement. Tu as toujours aimé la sensation réconfortante de tes bronches qui se réchauffent durant les nuits frisquettes, tandis que tes soucis s'évaporent avec ton souffle. Plus court. Plus lent.

Tu renverses la tête dans les étoiles, le regard nébuleux, leur poussière te brûle les narines. L'étendue d'une galaxie enfle sous ton crâne. Ça tourne. Tu te sens flotter dans ton propre espace. Celui qui enfle dans ta poitrine, qui en chasse l'oxygène.

Si personne d'autre n'avait eu aussi envie de s'en griller une, combien de temps serais-tu resté à te rafraîchir dans la nuit noire ? Glacé jusqu'au sang sur le pavement au bas des marches, éteint comme ton mégot contre tes lèvres bleues et inertes ?

Sinon quoi, tu meurs ? Tu es déjà pratiquement décrit comme tel au bout de la ligne qui t'appelle de l'aide.

Ils abusent, vraiment. Ou bien c'est toi. C'est sûrement toi. Encore.

/!\ TW stupéfiants/overdose/vomissements

Quand elle te trouve, tu es allongé à moitié sur le flanc, à moitié sur le ventre, dans une position de sécurité relative ; aucun·e de tes ami·e·s n'étaient vraiment sûr·e de comment iels devraient s'y prendre dans cette situation, iels étaient juste d'accord sur le fait qu'il ne fallait pas te laisser sur le dos, au cas où tu vomisses. Un plaid ramené du salon a été maladroitement étendu sur tes épaules parce que tu es froid comme la pierre. Comme un cadavre.

T'as sniffé de l'héro, qu'iels racontent. Plus que les autres. Ce n'était pas la came habituelle, mais ça avait l'air d'aller quand tu es sorti. Puis finalement, iels t'ont trouvé allongé dehors en bas des escaliers, le côté du front ouvert contre un angle de dalle. Et surtout, la peau grise, les lèvres cyanosées, le torse immobile. Tu as dû faire une OD et tomber, qu'iels supposent. Et même en parvenant à te faire reprendre connaissance – dans l'affolement général, quelqu'un t'a jeté de l'eau au visage –, iels ont du mal à estimer si tu es vraiment éveillé. T'as l'air mort. Mais tu ne l'es pas. Tu n'es pas censé l'être de cette manière, pas vrai ? T'es peut-être "bloqué" dans un entredeux, qu'est-ce qu'iels en savent ? Et ça les a fait bader. C'est pour ça qu'iels ont appelé.

Tu restes dans un état comparable à une forme de sidération. Tu n'as pas d'air pour répondre. Tu respires à peine. Tu gardes une conscience partielle, tout au plus désagréable, de la blessure contre ta tempe qui a heurté les pavés. Mais tout le reste est pratiquement insensible, tes sens engourdis par ta température qui a chuté avec toi. Tu perçois, tu ressens au ralenti. Ton regard est fixe, tes pupilles resserrées comme des têtes d'épingles. Les sons te parviennent étouffés, distordus. Ton propre prénom ne fait pas écho dans ton esprit.

Finalement, ta toute première réaction, elle est obtenue quand un liquide forcé contre tes lèvres fait en partie fausse route.

Confusion. Panique. Dans un mouvement réflexe, ton diaphragme se contracte et tu es secoué d'un spasme, comme réanimé, arraché à ta stupeur.

— Urrh ! S-stop ! crachotes-tu avec effroi.

Ta voix est rauque, puis étranglée d'un gargouillis incontrôlable, la bile écumant contre tes commissures.